martes, 21 de diciembre de 2010

NO AL CIERRE DE WEBS




Claro entre la lluvia

Claro entre la lluvia



He inventado
mi propia jerga a través
de un sinfín de versos
que arderán
con el final de los tiempos.

Tengo casi todas las noches
algo que decirte
pero
siempre me lo acabo
repitiendo a mi mismo.

Sin un papel vacío para rellenar
sería cuerpo sin alma
tierra sin pan
mañana somnolienta sin tener
en que pensar.

Locos volveremos a los demás
cuando nos atrevamos
a pensar
siendo capaces de aceptar
la puta y cruda
realidad.


Rain on the window

Rain on the window



Observo un millar de gotas acumuladas
en los cristales
por la lluvia derramada.

Ahora hace sol y el viento hace bailar
a los árboles, mientras
yo pienso
en lo que fuimos antes de saber
lo mortales que éramos.

Me autodestruyo en cuerpo
y alma
simplemente por conseguir
sacarle jugo
a la vida
y a mi propia existencia.

Deshago frases
rompo en pedazos los cristales
ya más mala suerte
no puede caerme.


Wind make trees move on

Wind make trees move on



El viento hace
bailar a los árboles
al son de su natural antojo.

El sol cubre
la mañana por partes
haciéndote poner ese gesto
que sólo tu puedes tener.

Recuerdo que antes siempre
era primavera
[el invierno se guardaba
para épocas menos
austeras]

Cualquier día la destrucción masiva
del ser humano
nos quitará este mundo
pues no lo merecemos.


lunes, 20 de diciembre de 2010

Notas en un papel mojado

Catedral nevando


Llueve

de nuevo

hace frío pero

yo dejé las ventanas

abiertas.


Y el frío hace

que las intenciones se congelen

las palabras se queden

en lo mas recóndito

del subconsciente.


Es mejor no

quedarse dentro

lo que está mejor fuera

para no herir en la conciencia

cerrando viejas heridas.


Fueron el tiempo y las desdichas

los que me hicieron cómplice

de cerrar bien la puerta

a los sentimientos, dejándome

para mi los secretos.


Las horas vuelan y yo sigo

aquí abajo esperando

un vendaval infinito

readmitiendo el final

asumiendo el contenido del vacío.


lunes, 13 de diciembre de 2010

Perro Magnético Azul

Wall



La realidad es la rejilla

por la que todo el azar cruza

y el pasado la forma que tomó.


Puedo contar tantas historias

sin considerarme todavía un sabio

cuando muera dejaré de aprender.


Aprendí a sentir muy pronto

a sentir la ausencia del amor

contentándome con poco.


Recuerdo lágrimas que supe

secar, abrazos necesitados que di

aunque no se muy bien que significan.


Las palabras son lo fácil, demostrar

lo que se dice es otro asunto aparte

en este mundo de apariencias mutables.


Conocimiento seguro será el inmutable

las modas no lo son, ¿como entonces puede

ser la moda algo tan importante?


Siempre seguiremos siendo los mismos

en el fondo, no cambiaremos a menos

que nos quitemos el inmenso velo.



miércoles, 8 de diciembre de 2010

Nueve notas a pie de página

Untitled


1.

La calle está abarrotada

de zombis inertes

absorbidos por el virus

de la navidad.


2.

Los termómetros marcan

menos tantos

hace un frío

de cojones.


3.

Los semáforos en rojo hacen

que me aumente la

ansiedad.


4.

Desayuno continental

es el que mejor

sienta.


5.

Recuerdo en la carretera

que había nieve

en el arcén.


6.

Diciembre es el mes

donde la gente siempre

se arrepiente.


7.

Detrás de cada luz de navidad

hay una historia

de falsedad.


8.

Que la población sea lista

no interesa.


9.

Cuanto más limpia es la mirada

mejor color tienen

las cosas.




Breve descripción de la ausencia

Zarautz



Me contuve

en el último instante

no me precipité al vacío.


Aquí estoy una noche más

jodiéndome el cerebro, volviendo

a hablar sobre lo que prometí

silencio.


Porque es imposible

no mantenerte en el pensamiento

imagino como puedo

sin saber nada cierto.


Te vi instantes antes de marchar

y eso hizo

que estuviese todo el día

imaginándote.


Hay mil y una

dudas

como noches estaría

observándote dormir.



martes, 30 de noviembre de 2010

Hexagrama 39

Nuevo Documento de Texto



El obstáculo
olvidarte, porque a cada paso hago
el ridículo.

Procurando invocarte
en pausadas líneas
despojadas de arte.

Porque
tú les dabas lo bello y yo sonreía
conforme.

Confío
mi suerte al I Ching y
desvarío
cuando veo que apareces
dos veces
como un reflejo
tardío.

¿Qué hago si soy adicto
a ver las cosas de modo distinto?

Pobre de mi, ignorante,
no supe descifrar el sentido de esas
imágenes delirantes.

Cuando caiga el telón
sonreiremos al ver acabar
esta triste comedia
que es la vida real.

Poco a poco
van saliendo, como
corchos a la superficie,
las verdades que un
día
te dije.

Soñaremos con un respirar
aire limpio bien
profundo; recién
levantados
con una directa bella
sonrisa como
desayuno.

Del amanecer perfecto
añoro los cabellos ajenos
en sábanas blancas.



sábado, 27 de noviembre de 2010

El barro se seca al sol del ocaso

Atardecer



El momento es espeso

como el barro recién

mojado, voy dejando huellas

en el tiempo

que se van borrando según

va lloviendo.


Es un continuo debate

interior multipolar

el que no me deja

descansar.


De ahí la necesidad

a masticar

las horas y hacerlas

mas rápidas

añadiendo algo en el cigarro

que aumente

la sensación de flotar.


Siendo siempre sincero

no hay problema

en hablar.


Si el bloqueo supera

a las ganas

todo queda

en un cenicero lleno.


Salir es

que uno quiera

o pueda.


La inspiración juega a veces

malas pasadas y te queda

esperando donde quiera que hayas

quedado con ella.


Estudio la sociedad

desde el punto de vista

de sociólogos e informadores

(porque me toca obligatoriamente)

siendo cada vez más consciente

del deterioro interno

que me hace odiar

a la gran mayoría

de la gente.



miércoles, 24 de noviembre de 2010

Vistas desde un balcón

Snow



El viento mece

las hojas de un árbol

su sonido me recuerda

al olor del mar.


Las plantas se agitan

bailando un adagio

con el insistente

viento.


Cierro los ojos y consigo estar

en otro universo

paralelo.


Aumenta la entropía

a menudo que analizas

cualquier regla.


Poco a poco

voy entendiendo

que toda rueda

gira a otra.


Cuando no hay

habituales

encuentros con el papel

el subconsciente acoge

todas las acciones.


Sigo escuchando las voces

de las sirenas

ahora que recuerdo

el dulce y amargo

olor

que caracteriza a una

mujer.


Las tensiones se disparan

pero yo sigo

buscando eso que llaman

el nirvana.


Porque en no dejar de buscar

las cosas

está la gracia.



viernes, 19 de noviembre de 2010

Dieciocho versos

Away, far away (Estacion trenes Salamanca)



Entre vapores y humo

dejo que las horas

se conviertan en segundos.


Hago aros grises que vuelan

los observo elevarse

y el aire hace que se pierdan.


La vida me hace aprender

las cosas importantes

que por si solas aparecen.


Si noto que la ansiedad me devora

me tiro a la sombra, a pensar:

todavía podría ser peor que ahora.


Esto es mi particular testamento

el cual cedo a la sed de las llamas

pues jamás nadie querrá entenderlo.


Mientras tanto el futuro nos mantiene presos

con su necesario principio de entropía

cada noche reescribo mi historia en versos.




miércoles, 17 de noviembre de 2010

Mis pasos guían hacia la nada

Ámbar



Escucho la música natural

son las gotas de lluvia

golpeando en mi cristal.


La ansiedad

me corroe por dentro

y solamente la combato

poniendo en orden

mis ideas.


Dejaste una brecha

abierta y por ahí me entra

el aire

como si fuese una ventana

haciéndome temblar.


Recuerdo otros tiempos

también vestidos con faldas

de otoño.


Se me dispara

el sentido de la palabra

cuando pienso como se formaba

una curva en tus mejillas

al sonreír.


Lo contradictorio

es satisfactorio mientras

en este mundo manden

los bancos, donde siempre

gana el malo.


Donde el hábito

en el mejor de los casos

rara vez es necesario.


Alzar la vista

hacia el cielo

y seguir esa cometa que es

un sueño, seguirla

con la vista a través del azul

más allá de las nubes, casi

rozando la atmósfera.


El límite está

donde queramos

dejarlo.



martes, 16 de noviembre de 2010

Trazos casi olvidados

Ramas



Con los sentidos cansados

cada noche arrastro

la coraza que hace

a mi mente débil, el ente

físico que me

identifica.


Instantes en los que parece

la vida una película, con detalles

surrealistas indicando un destino

al que a veces veo

bastante sentido.


Escribiendo siento

a la poesía salir sola

de mis adentros; observando

como caen

las hojas en otoño, padeciendo

el frío del mas cruel

invierno.


A pesar de haber aprendido

no puedo decir que sepa, mi

pregunta y la de otros:

¿quién sabe?


Yo me entreno

analizando constantemente

el posible por qué

pero

mi cerebro

empieza a estar cansado.


A veces me pregunto

si será

a la larga algo rentable

creer

que la multitud se detendrá

y pensará, durante

un instante, el destino

de los sueños

frustrados.



miércoles, 10 de noviembre de 2010

Tiempo perdido

Aleatorio




La pereza nos hace débiles: derrochamos nuestro tiempo,

se lo regalamos a ese concepto metafísico tan utilizado

que es la nada.


Somos parte de una producción en serie, envasados al vacío.

Listos para cubrir un jodido empleo en el sistema.

Llevamos de serie una plantilla que venimos

modificando a lo largo de nuestra existencia.


Pero borrar esa plantilla, esa tendencia “a lo normal”.

Dejando de ser humanos minuto a minuto,

sin saber aprovechar lo amplio de lo sentimientos y de las experiencias.


Por la calle gritan, un grupo de muchachos

canturrean un himno de fútbol.


Todavía hace más frío.

Los perros ladran, hace frío y quieren resguardarse.

Siempre el conocimiento será escaso en cualquier materia,

siempre habrá más y más.


Los polos opuestos son opuestos, no llegan a tocarse.

Pero se complementan.


Hay que dejarse engullir por los sentidos.

Disfrutar de ellos.

Exprimirlos al máximo y, sobre todo, educarlos.


Yo seguiré deambulando sobre esta cuerda floja

intentando atravesar intacto el foso lleno de pinchos.


Es divertido.

Contemplar la existencia en sus límites.

En sus rincones más oscuros, en los más iluminados.

En todos.

Dicen que es bueno abrir perspectivas.




martes, 9 de noviembre de 2010

Hora de la siesta

Cenicero & Humo


Me cubro con capucha en mi habitáculo, hace frío y no quiero coger un puto constipado. Mierda de tiempo cambiante, lo mismo hace sol que se pone a llover. No es que tenga nada en contra de la lluvia, pero un tiempo así rompe a uno los esquemas. Como animales que ya sabemos que somos, nuestras defensas están débiles y odio los moquillos mañaneros. La prosa se me sigue encallando, como encallan los barcos de los traficantes; barcos descargados y abandonados en la playa a su suerte. Olvidados. Gueroa dice siempre: “lo difícil es empezar”, estoy totalmente de acuerdo con el en eso. Pero a veces las palabras no fluyen, lo que hace que todo parezca un barro que no consiga resbalar y se quede estancado, como la mierda, vaya.


Ahora el sol me deslumbra y me jode realmente en la cara, tengo que adoptar otra posición si no quiero quemarme la retina y no ver nada a los 50 años, si llego. Acabo de ver el paquete de tabaco encima de la mesa, me han entrado ganas de fumar otro cigarrillo. Mierda. El pensamiento número uno del día, que nunca se lleva a cabo: dejar de fumar. El tabaco no sirve para matar el tiempo gastando dinero y llenándote de mierda los pulmones. Aun así, en todas las esperas y los descansos necesito ese jodido palillo de nicotina. Puta nicotina. Hace dos años, conseguí dejar de fumar durante siete meses. Nadie creía que no fumase. No lo hacía realmente. Solo fumaba marihuana de vez en cuando, con el menor tabaco posible. Al final me jodió tanto que nadie me creyese, que volví a fumar por desesperación. Desde entonces sigo enganchado al carro, con mas o menos número de cigarrillos diarios. Ahora es mucho peor, fumo más cigarrillos.


Jodidos humanos, nos llenamos de mierda para satisfacer nuestros sentidos y necesidades e impulsos psicológicos. Somos un jodido laberinto de neuronas particular, con engranajes y sistemas que hemos ido adoptando y cambiando día a día. Momento a momento. Todo el exterior nos influencia, no es nada nuevo lo que estoy diciendo. Ya lo han dicho muchos antes que yo. Pero lo repito. Ayer aprendí en clase de Radio que es bueno usar la reiteración. Como en publicidad.


Pensándolo bien, la cosa no está tan mal. Peor podría estar. Nos quejamos demasiado, yo el primero, lo reconozco. Deberíamos callarnos más y atender a las cosas que importan y solucionar nuestros problemas. Las cosas no tienen un wi-fi para que funcione todo por telepatía. Pensad cojones.


No molesten, es la hora de la siesta.


domingo, 7 de noviembre de 2010

Apunte Nocturno

Timida asoma por la ventana



Intento decir

tantas cosas

que al final acabo

por no decir

ninguna.


Se quedan las palabras

hechas una bola

en la garganta

imposible

de escupir.


Juego a imaginar

historias poniéndoles

banda sonora

proyectando siempre

alguna película

en mi cabeza.


La realidad es aburrida

constante

y siempre irá

para donde la manden.


Yo alquilo

una pensión de mala muerte

donde escribir estas

líneas

que me sirven de mapa

para escapar

del laberinto.


El futuro va

siempre por delante

y hasta donde

hemos llegado

es lo que somos.




sábado, 6 de noviembre de 2010

Primavera en noviembre

Cielo Badajoz



Entró noviembre

con sol y azules en los cielos

con días calurosos

cayendo hojas

por doquier.


No se si llaman

a mi puerta o se ha vuelto

a levantar viento

otra vez.


Ha caído la noche

y el fío arrasa con la calle.


La gente se dispersa

rumbo a los bares a emborracharse

para hacer

de una vez por todas

las cosas que sobrios no conseguimos

terminar.


La sociedad frena

a las libres conciencias

y nos dejan envenenarnos

con su jugo

para hacer lo que quieran

con nuestros cerebros.


El frío consigue

que nuestro pequeño círculo

también se disperse

a refugiarse.




miércoles, 3 de noviembre de 2010

Dejo

Closed Cinema



Dejo siempre para el final

lo importante y necesario, dejo

sin cubrir

mis espaldas y el tiempo llega; aunque

al final siempre

el viento me ayuda a hacer las cosas

antes de que se me olviden.


Debato con ansiedad

lo que sea

solo por sentirme fresco

y poder ver las cosas

lo más limpiamente

que pueda.


Cuando imagino

calles infinitas con aceras

donde los coches dejan

pasear por medio

de la carretera, donde

no haya nadie con quien

chocar y tener

algún tipo

de altercado; veo el desfilar

de miles de farolas

alineadas para recibirme a solas

con miles de cuartillas escritas

a doble cara, selladas con

mi letra.


Dejo que las cosas

por si solas

sucedan.



lunes, 1 de noviembre de 2010

Buscando la iluminación

Sound



¿Dónde te escondes?

Hace tiempo que no

te veo.


Será en el fondo de vasos

largos

de sábados noche y ese tipo

de jodiendas.


Quizás entre las sombras

de un parque

con pequeñas hogueras

y gente alrededor

fumando de ellas.


No creo que te viese

yendo al

supermercado.


Mientras yo ayer miraba

a un punto fijo

con los ojos inyectados en

sangre, no sabiendo

que pensar; con las piernas

como si llevase

toda la vida

andando.


No creo que te viese

en los reflejos

de aquellas paredes.


Sin darme cuenta

la música me induce

a dejar de pensar

en cómo encontrarte.


El destino verá si pone

nuestras caras

delante.



Mirando un punto en el vacío

Reflejos Vol.2



Solo cuando tengo

un suave colchón de graves

efectos sobre una causa

salen las líneas disparadas

contra la inocencia

de un papel blanco; una

conexión subconsciente

describe

el ritmo de los acontecimientos

futuros

y pasados.


A menudo las casualidades

se malinterpretan

y quedan forjadas falsas

conclusiones

recogidas, provocadas

por miles de quisquillosas

miradas.


Cierro los ojos y tapo

mis oídos ante ti:

no quiero saber

nada que pueda hacerme

desvariar.


Luego imaginaré

lo que quiera

y con esa versión

me quedaré.


Cuando exploten

los círculos polares

no habrá amantes

a los que escribir cartas

de amor.


No quedará el sentimiento

con el que hacer algo

bello.



domingo, 31 de octubre de 2010

Las hojas caen por su peso

Cielos 3


Tormentas de arena

veo cambiar el cielo

de un azul profundo

a un gris intenso.


El mar de hojas otoñales

hacen el camino

más suave

amortiguando

las pisadas

en la calle.


La lluvia

inundando los portales

haciendo a la gente correr

buscando donde refugiarse.


El tráfico imbécil

con el agua, los autobuses

llenos de pisadas de barro, los limpia

parabrisas cansados

de ir tan rápido.


El diluvio incansable

de hojas y gotas coordinadas

borrando el presente, marcando

el futuro.


Observamos el final y tememos

que el nuestro

sea tan catastrófico.




domingo, 24 de octubre de 2010

Mañana somnolienta

Intersecciones Vol.1


Ahora es mañana cuando

a través de la persiana

se ve entrar

al sol impaciente por salir.


Es como mi perro a su hora

de comer.


Han pasado dos horas según

mi reloj

desde que el dichoso Lorenzo

me despertó.


Los domingos matan

a uno por dentro

y para evitarlo

hoy fuerte

he desayunado.


La música me devuelve

parte de lo que era;

lo que ya no soy

se lo lleva el viento.


Paro un rato a reflexionar

sobre que

estoy escribiendo.


Antropológicamente

somos

el resultado de un

azar extraño y por consecuencia

nuestros destinos también

son inesperados.


Mientras miro

viejas fotos que me cuentan

cada una su historia

particular; el jazz

suena

y la línea melódica me hace olvidar

que todo lo bueno

se lo llevó

la primavera.

jueves, 21 de octubre de 2010

Olor a Perfume

Cualquier noche puede salir el sol


Intento engañar a mi

cerebro

pero el es mas ágil

que yo.


Te sigo

pero no oyes mis pasos;

te grito

pero no oyes mi voz;

te escribo

pero parece que no soy

el poeta

que deseas.


Persigo en sueños

tu sombra y siempre

se me escapa, a pesar

de que siempre corro

detrás.


Hay destinos aun no perfilados

e intenciones

similares a las de ayer.


Mañana será un día nuevo

con las mismas cosas

que hoy.


Yo buscaré y tu

te dejarás encontrar

[aunque sea en verso, la prosa

me abandonó]


La música me hace

recordar

a cámara lenta

aquellas escenas para mayores

de edad

en las que tu me quitabas

las ganas de morir.


Cuando recuerdo

que tu nunca fuiste

tanto como yo siempre

quise, recuerdo mismamente

que todavía sigo

enganchado a tu perfume

suave y natural.



miércoles, 20 de octubre de 2010

Sin Título (4)

Más allá de la ventana



La historia

con su cíclica

trayectoria

seguirá haciendo

que los jóvenes

nos quejemos

de lo viejo.


Pero siempre aprender

de los acontecimientos

importantes del pasado.


A cada paso

la vida se nos escapa

luchando contra

algo que llaman

libertad; que cada

cual entiende

la que pueda.


Mas existe

un mundo exterior

dentro de uno

interno, donde

cada cual puede

ser dueño

de sus sentimientos.

martes, 19 de octubre de 2010

Recovecos del mismo callejón

Fuente (Badajoz)



Las noches más extrañas

son las empapadas

con alcohol, cuando

al día siguiente

despierto

con un fuerte ardor.


Recorre todo el cuerpo

estremeciendo mi interior.


Se lleva el gran peso

el subconsciente

cuando redacto

estas notas

del horror.


Cuando anoche todo

era perfecto; o así

por lo menos

lo veía entonces.


Ahora me concentro

por extraer los detalles

objetivos

trastornados por lo borroso

de los recuerdos.


Me torturo condenado a pasear

por una fila de momentos

pasados

que ahora añoro como

añoré

en aquellos mismos años.


Los caminos del laberinto

y las causalidades

hacen que casi me crea

el absurdo juego, otras tantas veces

ya me ha funcionado.


Cuando de la nada

siempre se puede

sacar algo

yo sonrío conforme

contemplando como la locura

se disuelve.




lunes, 18 de octubre de 2010

Obseso

lampara esquina


La sombra de una

farola

se extiende en la noche.


La luna observa

desde arriba

la forma alargada

dibujada

en el suelo de mi casa.


Leo y parece

que estuviesen

repetidas

todas

las palabras.


Veo, oigo

y siento

lo que mi subconsciente

me deja

ver, oír

y sentir; porque

ser

no soy.


Y menos, a estas

horas.


Los ruidos que entran

por la ventana

son como tu voz

suplicando un último beso.


Obseso

por tus caricias

por tu forma de mirar

el tiempo si prisa

ausente en la cornisa

del sosiego.


Continuo cada noche

meditando mientras duermo

sobre todo lo que nunca vi

convertirse en cierto.


Pero hay

tantas cosas que ignorar aposta

que se me olvida

cuales son y tu

la principal de ellas

te has quedado marcada

en lo oscuro del corazón.


domingo, 17 de octubre de 2010

Cayendo la noche

Atardecer Lluvioso


Me imagino una

y otra vez

la vida

a mi gusto.


Las piedras dejadas

atrás en el camino

hacen

que la realidad pierda

lo divino.


Allí; donde imaginé

una tarde perfecta

con un cielo nuboso

casi palpable, es donde

me creo que el burdo

engaño rara vez

pueda ser real.


Hay un camino por recorrer

largo e invisible

dando muchas vueltas

que al final regresa

a su origen: la

nada.


La noche cae

y con ella mece

sentimientos disparados al aire

imaginados

en cabezas solitarias

o que precisan

de especial atención.


Pensar ya ni siquiera

es bastante

puesto que el grito

se impuso a la

razón.


Donde antes había

algo por lo que luchar

sólo quedan

cenizas de la noche

anterior a la despedida.


El sol se apaga

y la luna

nos declara

culpables a los dos.

Horas muertas con resaca

El sol

entra por la ventana, me

levanto

sin ganas

cuando mi estómago me reclama

que hay que darle

la vuelta a sus paredes

y la conclusión

es vomitar.


He perdido cientos

de papeles

con las cartas de amor

que te escribí y creo

que se fueron

junto con mis vísceras

por el retrete.


Bebo poco a poco

de ese jugo que me perjudica

mientras siento:

la vida puede ser

que amanezca

todavía.


Pasando horas muertas

en la puerta de cualquier

bar, fumando

como un loco

y sin parar de

pensar.


La resaca

avisa:

mañana no perdonará

y la noche concluida

no me dejará

dormir a gusto.


Entre temblores recuerdo

que anoche te vi

mirando con tu particular gesto

hacia todo y nada

a la vez.


Mi alma poeta

rehúsa

de pasar página

de una vez.


Por eso es que me encuentro

a solas todas las noches

ante cualquier papel.



jueves, 14 de octubre de 2010

Ausente

Mi vista parece

a veces

que se queda sin

color.


Desapareces

a veces

cuando más me gustaría

decirte lo que siento

decirte

que sigues siendo la chica

de la que me

enamoré.


Eres

lo que en día fuiste

y todavía

no he sido capaz

de asumir.


Eres

parte del recuerdo

que me da miedo

a borrar

y me entristece pensar

que mi oportunidad

pasó

sin siquiera

avisar.


Me entristece ver

que las calles no te miran

al pasar.


Me entristece que la rutina

no te deje ver lo que hay

detrás.


Fuera llueve.


Los teléfonos suenan

y nadie responde.


Mientras yo escribo

poesía envenenada

por el pensar

que me puede y por tardar

tanto siempre

en actuar.

martes, 12 de octubre de 2010

Madrugada

A la una

decidí que mañana

me invadiría

la locura.


Habían

pasado las dos

e iban

camino las tres; las cuatro

las pasé

pensando en que hacer.


Mirando

fijamente, buscando

sin reconocer.


Deambulando

en otras esferas lejanas

con las cinco me topé.


Jugando al póker

hasta que salga

el sol, los ojos cansados

y el cerebro harto

de pensar en números, de

filosofar sobre lo

absurdo.


Recobré

la infinitésima

parte de ti que

me corresponde

por puro azar.


El sol me dijo

que era

la hora de levantarse

y no he podido

dormir

aun.



lunes, 11 de octubre de 2010

Amanecer de verano

Enciendo la llama verde

con reaggae

en los auriculares.


Surgen de improvisto

los detalles que olvidé

de algunos recuerdos

que guardo en la

recámara.


Me duelen las manos ya

de teclear tantas palabras

y de ver siempre

en lo profundo

cada segmento del panorama.


Cierro los ojos, para ver

como la mañana dorada

se deja ver por la ventana

cuando las nubes que dibujan formas

reinan

en lo alto del azul constante; en la memoria

es donde guardo

aquellos preciados

instantes.


Para evadirme de una realidad

constante

deformada; cambiante

como el rumbo del aire con

ambiente de película de cine

negro.


Donde el final es como un muro

contra el que de frente te

estrellas.


Mas testigos somos el papel y yo

de la historia enmascarada.

20. (Hank, ya no me escribes poemas de amor)

Letra de mi canción
anunciaste nuestro destino
uniéndonos por un tiempo.

Recordando escribo esto
añorando días ciertos.

Logré pensar en ti
aun sintiendo otros besos.

Un interminable sufrimiento
retratarme en tus ojos
aunque sean los míos
en el espejo.


domingo, 10 de octubre de 2010

Ayunas

Me automedico

con recetas de la

abuela y las

ganas de sentir

vuelven a hacer

que se pongan en marcha

las inmensas avalanchas.


Leo las señales que envía

el cielo e interpreto

a mi gusto

sus particulares señuelos.


Bajo a veces a ver que tal

está el mundo de las

apariencias;

sólo para estar presente

de la continua jodienda.


Rompo entonces las reglas de la conciencia

establecida y me acomodo en algo más profundo

que lo que puede entregarme lo que existe fuera.


La historia es

agua que corre,

el presente

simplemente no

existe.


En cuanto al futuro

mejor

no hablar de futuro.


viernes, 8 de octubre de 2010

Paisajes Sonoros (Vol. 1)

El viento sopla

en el acantilado.

Con la niebla topas

cuando sigues andando

por el filo de

lo imposible.


Las nubes hablan

en tonos grises reinando

el cielo.


Las máscaras que usamos ayer

hoy están junto al

vertedero.


Siempre los verdes fraudes

topan con la ausencia

de buenos juicios

hacia todo lo que representan.


Ni yo mismo entiendo

el sentido de la inconsciencia

de mantenerse vivo

simplemente

por fuera.

jueves, 7 de octubre de 2010

6:35 de la mañana


Despierto

con fiebre y náuseas, cuando

soy consciente de que

existo es cuando

el dolor me lo recuerda.


Mierda de gripes

que aparecen de la

nada;

mierda de medicamentos

que nos hacen menos

fuertes.


Salgo de la cama caminando

como si en cualquier

momento el mundo se viene

abajo.


Se desgarra por dentro

mi garganta

aunque beba un solo

sorbo de agua.


A cada tos

retumba mi pecho

y las ansias me hacen

correr al aire fresco.


Y diviso: desde mi balcón

cómo los pajaros siguen

mirando fijamente

al horizonte y pienso; debería

tener el hombre

a veces dos alas

para surcar los cielos.

Rutina

Las caras

de las gentes

iguales

por las mañanas; gente que va

como en un sueño

caminando, quitándose

las legañas.


Me invaden increíbles historias

que olvido

en un instante; posibles

vidas de aquellas gentes

que viajan en autobús, cuando los estómagos

hacen sinfonía.


Mejor escaparse

por la mejor vía que puedas; yo, en la poesía

dejo

meditar las ideas que nunca conté

en las conversaciones.


Aunque me cueste salir impune

de esta triste película que es la vida

ya que la muerte pisa

los talones.

martes, 5 de octubre de 2010

Soliloquio del subconsciente


Tengo varios miles

de versos

en cientos

de sucios papeles

donde se proyectan

mis envidias y

fracasos.


Era una noche poética

y yo allí sentado;

saboreando la amargura

en contacto con

mis labios.


La luz del faro iluminó

la senda que hacía

el llevaba.


Se han marchitado

las historias que

contaban sobre un

largo pasear hacia

la nada.


Es intangible y

escapa al ser descrito

con palabra; esa

sensación pueril

que no deja dormir.


Es un detalle que se

reconoce a la

segunda vez.


Es querer ser lo que

uno nunca supo

ser.


Es un arrebato que

colma con un

garabato.


Es hacerlo por necesidad

de saber de lo

que hablo.


Es pensar que quizás

todo esto valga

para algo.


Es necesaria la

afición de consumirse

a ratos.


Es cruel hilo que

se enreda alrededor

de tu garganta.


Son todas excusas

ya nombradas; son

algunas incluso

tan baratas; son

todo pero a la vez

nada.


Son así, cada una

de mis palabras.

lunes, 4 de octubre de 2010

Cementerio de Metáforas


CEMENTERIO DE METÁFORAS



Pronto las bibliotecas de las facultades me recordaran a grandes peceras, cuando fabrico atardeceres en Anaya. Bocadillos de imaginación que flotan al bostezar los estudiantes, como vaho que no dice nada: el folio permanece en blanco.

... nadie sabe qué sucede cuando una metáfora muere.

Las metáforas se fosilizan en tu lengua, el rastro de las historias que no cuentas y allí perecen y se vuelven saliva densa. Pronto las comidas te resultará demasiado ácidas, pronto las sentirás como si hubieras paladeado monedas incandescentes antes.
Quizá padezcas cáncer de palabras, es la sentencia que una voz desconocida proclama desde el interior de un escusado en los aseos de la estación de autobuses. Nunca verás al dueño de ese diagnóstico tan poco alentador, pero a ti la lengua empieza a dolerte mientras arrastras tu maleta hacia casa...
Como si se hinchara, como si fuera a reventar...

... durante lo quejidos finales del somier de mi cama, al cerrar la puerta de mi cuarto, la luz roja de la lampara china electriza las sábanas, sus extremos lamen el suelo de parqué...

A veces la negligencia del tiempo suena como el claqué ralentizado de un veterano crooner en Las Vegas, como una sesión de drum&bass en el desierto de lo reconocible.

... y aun pienso en tu pijama verde tirado en el suelo, como si te hubieras evaporado después de un incidente atómico. Pruebo a iluminarte y nos mortifica la desesperación del mechero que no funciona. Luego, quizá, un grito que gravita en el patio de mi casa, en la calle Santa Clara. Aún puedo orientarme durante los graves extravíos, cuando vuelvo de tu residencia y subo por los callejones oscuros.

Allí, los renglones torcidos son la silueta difusa de una melena que la sombra acaricia. Un amigo me confesó que esa escena era digna de describir...

¿No posee un sentido incalculable y cautivador aquello que no puede ofrecer ningún sentido?
Porque tú, contra tu voluntad o por simple capricho, sigues presa del espejo del baño rosa. ¿No te conté que a veces he entrevisto tu reflejo atrapado cuando cruzaba el pasillo? Allí te mantienes detenida, arreglándote el flequillo antes de verte encandilada por la tarde.

Sólo entonces advertí que uno no ama un lugar hasta que ese lugar no se halla impregnado de recuerdos.

Y entre mis apuntes encuentro enigmáticos mensajes. Oráculos recitados desde el anonimato del que niega su mano...

... y dicen
que siempre es más fácil recordar la fragancia de las mañanas de la infancia,
dicen
que hay tornados sobre las cabezas de los que con exceso recuerdan,
dicen
que el viento que has traído en tu mochila es un secreto que sÓlo descifrarán los que han practicado las declinaciones de la dulce espera...




Roberto Gueroa, Salamanca, 4 de octubre de 2010.

A solas con la poesía

Cuando camino

la música en los cascos

voy sin destino,

a solas con la poesía.


Anoche soñaba

mientras escribía

pensando en mañana,

a solas con la poesía.


A solas no me siento

solo

porque a solas

estoy con la poesía.


A solas soy

la poesía

y por ella

desmonto las jugadas

porque ella

es la que manda.


Cuando la mañana

son rayos de luz proyectados

yo deambulo

a solas con la poesía.


El recuerdo que guardo

de ti

no es para mí,

es para la poesía.


Atado me mantiene

a la cordura

la poesía, ella

hace que no me pierda

en este esquizofrénico

sistema.

domingo, 3 de octubre de 2010

Caos Alrededor

Una cruz señala

el centro

de un papel

arrugado, traído

por el viento; escrita

con tinta

azul acompaña

una nota:

“la multitud

está muerta por dentro”.


Yo sonrío observando

desde mi posición

como la vida

gira.


Mientras en las entrañas

se cocinan los

secretos capitales.


La memoria me

permite ahora

recordar por un instante

el tacto aterciopelado

de su piel.


Viviendo con un continuo

caos a mi alrededor

donde cambio

es lo que lo define

mejor.


Cansa reorganizar

la vida piedra a

piedra y en situaciones

comunes albergamos

esas mismas ganas.


De vomitar, quizás

a la nada, lo que

nos hace callar

la boca; cuando

somos lo interior

ante un impulso, cuando

el vaso se

llena.

viernes, 1 de octubre de 2010

Masaje auditivo

Encerrado

en mi particular

burbuja

escucho a John

Sebastian Bach

como haría el viejo Bukowski.


Acarician mis oídos

suavemente

las miles de voces

de un adagio que piden

clemencia para una

melodía.


Indesciptibles parajes

recorren mis oídos, me

dejo

llevar por el ritmo;

dejo

que los golpes de violín

me lleven

donde ellos quieran, sin

prisa por volver, sin

prisa por el mañana.


Después

llega el jazz tranquilo

que suave

me conduce hasta otro

particular

infinito.


Volando los pájaros

hacia el atardecer, empiezan

las farolas a dar su

anaranjado color

a las cosas.


Deslizándose entre

las notas se cuelan

mis palabras

susurrándole al viento

que el olvido es su condena.

jueves, 30 de septiembre de 2010

Dedicado a la musa anónima

Dedicado a la musa anónima.


Habíamos quedado

ni me acuerdo

de cuando; pero

no apareciste, musa triste

cuando te fuiste

quedaste el cielo gris

y a este poeta hecho

un auténtico fraude.


Desencajo las líneas

abriendo brechas

insondables

llegando hasta mis adentros

para revivir

por un instante

aquel frescor que traían

las mañanas antaño.