martes, 21 de diciembre de 2010
Claro entre la lluvia
He inventado
mi propia jerga a través
de un sinfín de versos
que arderán
con el final de los tiempos.
Tengo casi todas las noches
algo que decirte
pero
siempre me lo acabo
repitiendo a mi mismo.
Sin un papel vacío para rellenar
sería cuerpo sin alma
tierra sin pan
mañana somnolienta sin tener
en que pensar.
Locos volveremos a los demás
cuando nos atrevamos
a pensar
siendo capaces de aceptar
la puta y cruda
realidad.
Rain on the window
Observo un millar de gotas acumuladas
en los cristales
por la lluvia derramada.
Ahora hace sol y el viento hace bailar
a los árboles, mientras
yo pienso
en lo que fuimos antes de saber
lo mortales que éramos.
Me autodestruyo en cuerpo
y alma
simplemente por conseguir
sacarle jugo
a la vida
y a mi propia existencia.
Deshago frases
rompo en pedazos los cristales
ya más mala suerte
no puede caerme.
Wind make trees move on
bailar a los árboles
al son de su natural antojo.
El sol cubre
la mañana por partes
haciéndote poner ese gesto
que sólo tu puedes tener.
Recuerdo que antes siempre
era primavera
[el invierno se guardaba
para épocas menos
austeras]
Cualquier día la destrucción masiva
del ser humano
nos quitará este mundo
pues no lo merecemos.
lunes, 20 de diciembre de 2010
Notas en un papel mojado
Llueve
de nuevo
hace frío pero
yo dejé las ventanas
abiertas.
Y el frío hace
que las intenciones se congelen
las palabras se queden
en lo mas recóndito
del subconsciente.
Es mejor no
quedarse dentro
lo que está mejor fuera
para no herir en la conciencia
cerrando viejas heridas.
Fueron el tiempo y las desdichas
los que me hicieron cómplice
de cerrar bien la puerta
a los sentimientos, dejándome
para mi los secretos.
Las horas vuelan y yo sigo
aquí abajo esperando
un vendaval infinito
readmitiendo el final
asumiendo el contenido del vacío.
lunes, 13 de diciembre de 2010
Perro Magnético Azul
La realidad es la rejilla
por la que todo el azar cruza
y el pasado la forma que tomó.
Puedo contar tantas historias
sin considerarme todavía un sabio
cuando muera dejaré de aprender.
Aprendí a sentir muy pronto
a sentir la ausencia del amor
contentándome con poco.
Recuerdo lágrimas que supe
secar, abrazos necesitados que di
aunque no se muy bien que significan.
Las palabras son lo fácil, demostrar
lo que se dice es otro asunto aparte
en este mundo de apariencias mutables.
Conocimiento seguro será el inmutable
las modas no lo son, ¿como entonces puede
ser la moda algo tan importante?
Siempre seguiremos siendo los mismos
en el fondo, no cambiaremos a menos
que nos quitemos el inmenso velo.
miércoles, 8 de diciembre de 2010
Nueve notas a pie de página
1.
La calle está abarrotada
de zombis inertes
absorbidos por el virus
de la navidad.
2.
Los termómetros marcan
menos tantos
hace un frío
de cojones.
3.
Los semáforos en rojo hacen
que me aumente la
ansiedad.
4.
Desayuno continental
es el que mejor
sienta.
5.
Recuerdo en la carretera
que había nieve
en el arcén.
6.
Diciembre es el mes
donde la gente siempre
se arrepiente.
7.
Detrás de cada luz de navidad
hay una historia
de falsedad.
8.
Que la población sea lista
no interesa.
9.
Cuanto más limpia es la mirada
mejor color tienen
las cosas.
Breve descripción de la ausencia
Me contuve
en el último instante
no me precipité al vacío.
Aquí estoy una noche más
jodiéndome el cerebro, volviendo
a hablar sobre lo que prometí
silencio.
Porque es imposible
no mantenerte en el pensamiento
imagino como puedo
sin saber nada cierto.
Te vi instantes antes de marchar
y eso hizo
que estuviese todo el día
imaginándote.
Hay mil y una
dudas
como noches estaría
observándote dormir.
martes, 30 de noviembre de 2010
Hexagrama 39
El obstáculo
olvidarte, porque a cada paso hago
el ridículo.
Procurando invocarte
en pausadas líneas
despojadas de arte.
Porque
tú les dabas lo bello y yo sonreía
conforme.
Confío
mi suerte al I Ching y
desvarío
cuando veo que apareces
dos veces
como un reflejo
tardío.
¿Qué hago si soy adicto
a ver las cosas de modo distinto?
Pobre de mi, ignorante,
no supe descifrar el sentido de esas
imágenes delirantes.
Cuando caiga el telón
sonreiremos al ver acabar
esta triste comedia
que es la vida real.
Poco a poco
van saliendo, como
corchos a la superficie,
las verdades que un
día
te dije.
Soñaremos con un respirar
aire limpio bien
profundo; recién
levantados
con una directa bella
sonrisa como
desayuno.
Del amanecer perfecto
añoro los cabellos ajenos
en sábanas blancas.
sábado, 27 de noviembre de 2010
El barro se seca al sol del ocaso
El momento es espeso
como el barro recién
mojado, voy dejando huellas
en el tiempo
que se van borrando según
va lloviendo.
Es un continuo debate
interior multipolar
el que no me deja
descansar.
De ahí la necesidad
a masticar
las horas y hacerlas
mas rápidas
añadiendo algo en el cigarro
que aumente
la sensación de flotar.
Siendo siempre sincero
no hay problema
en hablar.
Si el bloqueo supera
a las ganas
todo queda
en un cenicero lleno.
Salir es
que uno quiera
o pueda.
La inspiración juega a veces
malas pasadas y te queda
esperando donde quiera que hayas
quedado con ella.
Estudio la sociedad
desde el punto de vista
de sociólogos e informadores
(porque me toca obligatoriamente)
siendo cada vez más consciente
del deterioro interno
que me hace odiar
a la gran mayoría
de la gente.
miércoles, 24 de noviembre de 2010
Vistas desde un balcón
El viento mece
las hojas de un árbol
su sonido me recuerda
al olor del mar.
Las plantas se agitan
bailando un adagio
con el insistente
viento.
Cierro los ojos y consigo estar
en otro universo
paralelo.
Aumenta la entropía
a menudo que analizas
cualquier regla.
Poco a poco
voy entendiendo
que toda rueda
gira a otra.
Cuando no hay
habituales
encuentros con el papel
el subconsciente acoge
todas las acciones.
Sigo escuchando las voces
de las sirenas
ahora que recuerdo
el dulce y amargo
olor
que caracteriza a una
mujer.
Las tensiones se disparan
pero yo sigo
buscando eso que llaman
el nirvana.
Porque en no dejar de buscar
las cosas
está la gracia.
viernes, 19 de noviembre de 2010
Dieciocho versos
Entre vapores y humo
dejo que las horas
se conviertan en segundos.
Hago aros grises que vuelan
los observo elevarse
y el aire hace que se pierdan.
La vida me hace aprender
las cosas importantes
que por si solas aparecen.
Si noto que la ansiedad me devora
me tiro a la sombra, a pensar:
todavía podría ser peor que ahora.
Esto es mi particular testamento
el cual cedo a la sed de las llamas
pues jamás nadie querrá entenderlo.
Mientras tanto el futuro nos mantiene presos
con su necesario principio de entropía
cada noche reescribo mi historia en versos.
miércoles, 17 de noviembre de 2010
Mis pasos guían hacia la nada
Escucho la música natural
son las gotas de lluvia
golpeando en mi cristal.
La ansiedad
me corroe por dentro
y solamente la combato
poniendo en orden
mis ideas.
Dejaste una brecha
abierta y por ahí me entra
el aire
como si fuese una ventana
haciéndome temblar.
Recuerdo otros tiempos
también vestidos con faldas
de otoño.
Se me dispara
el sentido de la palabra
cuando pienso como se formaba
una curva en tus mejillas
al sonreír.
Lo contradictorio
es satisfactorio mientras
en este mundo manden
los bancos, donde siempre
gana el malo.
Donde el hábito
en el mejor de los casos
rara vez es necesario.
Alzar la vista
hacia el cielo
y seguir esa cometa que es
un sueño, seguirla
con la vista a través del azul
más allá de las nubes, casi
rozando la atmósfera.
El límite está
donde queramos
dejarlo.
martes, 16 de noviembre de 2010
Trazos casi olvidados
Con los sentidos cansados
cada noche arrastro
la coraza que hace
a mi mente débil, el ente
físico que me
identifica.
Instantes en los que parece
la vida una película, con detalles
surrealistas indicando un destino
al que a veces veo
bastante sentido.
Escribiendo siento
a la poesía salir sola
de mis adentros; observando
como caen
las hojas en otoño, padeciendo
el frío del mas cruel
invierno.
A pesar de haber aprendido
no puedo decir que sepa, mi
pregunta y la de otros:
¿quién sabe?
Yo me entreno
analizando constantemente
el posible por qué
pero
mi cerebro
empieza a estar cansado.
A veces me pregunto
si será
a la larga algo rentable
creer
que la multitud se detendrá
y pensará, durante
un instante, el destino
de los sueños
frustrados.
miércoles, 10 de noviembre de 2010
Tiempo perdido
La pereza nos hace débiles: derrochamos nuestro tiempo,
se lo regalamos a ese concepto metafísico tan utilizado
que es la nada.
Somos parte de una producción en serie, envasados al vacío.
Listos para cubrir un jodido empleo en el sistema.
Llevamos de serie una plantilla que venimos
modificando a lo largo de nuestra existencia.
Pero borrar esa plantilla, esa tendencia “a lo normal”.
Dejando de ser humanos minuto a minuto,
sin saber aprovechar lo amplio de lo sentimientos y de las experiencias.
Por la calle gritan, un grupo de muchachos
canturrean un himno de fútbol.
Todavía hace más frío.
Los perros ladran, hace frío y quieren resguardarse.
Siempre el conocimiento será escaso en cualquier materia,
siempre habrá más y más.
Los polos opuestos son opuestos, no llegan a tocarse.
Pero se complementan.
Hay que dejarse engullir por los sentidos.
Disfrutar de ellos.
Exprimirlos al máximo y, sobre todo, educarlos.
Yo seguiré deambulando sobre esta cuerda floja
intentando atravesar intacto el foso lleno de pinchos.
Es divertido.
Contemplar la existencia en sus límites.
En sus rincones más oscuros, en los más iluminados.
En todos.
Dicen que es bueno abrir perspectivas.
martes, 9 de noviembre de 2010
Hora de la siesta
Me cubro con capucha en mi habitáculo, hace frío y no quiero coger un puto constipado. Mierda de tiempo cambiante, lo mismo hace sol que se pone a llover. No es que tenga nada en contra de la lluvia, pero un tiempo así rompe a uno los esquemas. Como animales que ya sabemos que somos, nuestras defensas están débiles y odio los moquillos mañaneros. La prosa se me sigue encallando, como encallan los barcos de los traficantes; barcos descargados y abandonados en la playa a su suerte. Olvidados. Gueroa dice siempre: “lo difícil es empezar”, estoy totalmente de acuerdo con el en eso. Pero a veces las palabras no fluyen, lo que hace que todo parezca un barro que no consiga resbalar y se quede estancado, como la mierda, vaya.
Ahora el sol me deslumbra y me jode realmente en la cara, tengo que adoptar otra posición si no quiero quemarme la retina y no ver nada a los 50 años, si llego. Acabo de ver el paquete de tabaco encima de la mesa, me han entrado ganas de fumar otro cigarrillo. Mierda. El pensamiento número uno del día, que nunca se lleva a cabo: dejar de fumar. El tabaco no sirve para matar el tiempo gastando dinero y llenándote de mierda los pulmones. Aun así, en todas las esperas y los descansos necesito ese jodido palillo de nicotina. Puta nicotina. Hace dos años, conseguí dejar de fumar durante siete meses. Nadie creía que no fumase. No lo hacía realmente. Solo fumaba marihuana de vez en cuando, con el menor tabaco posible. Al final me jodió tanto que nadie me creyese, que volví a fumar por desesperación. Desde entonces sigo enganchado al carro, con mas o menos número de cigarrillos diarios. Ahora es mucho peor, fumo más cigarrillos.
Jodidos humanos, nos llenamos de mierda para satisfacer nuestros sentidos y necesidades e impulsos psicológicos. Somos un jodido laberinto de neuronas particular, con engranajes y sistemas que hemos ido adoptando y cambiando día a día. Momento a momento. Todo el exterior nos influencia, no es nada nuevo lo que estoy diciendo. Ya lo han dicho muchos antes que yo. Pero lo repito. Ayer aprendí en clase de Radio que es bueno usar la reiteración. Como en publicidad.
Pensándolo bien, la cosa no está tan mal. Peor podría estar. Nos quejamos demasiado, yo el primero, lo reconozco. Deberíamos callarnos más y atender a las cosas que importan y solucionar nuestros problemas. Las cosas no tienen un wi-fi para que funcione todo por telepatía. Pensad cojones.
No molesten, es la hora de la siesta.
domingo, 7 de noviembre de 2010
Apunte Nocturno
Intento decir
tantas cosas
que al final acabo
por no decir
ninguna.
Se quedan las palabras
hechas una bola
en la garganta
imposible
de escupir.
Juego a imaginar
historias poniéndoles
banda sonora
proyectando siempre
alguna película
en mi cabeza.
La realidad es aburrida
constante
y siempre irá
para donde la manden.
Yo alquilo
una pensión de mala muerte
donde escribir estas
líneas
que me sirven de mapa
para escapar
del laberinto.
El futuro va
siempre por delante
y hasta donde
hemos llegado
es lo que somos.
sábado, 6 de noviembre de 2010
Primavera en noviembre
Entró noviembre
con sol y azules en los cielos
con días calurosos
cayendo hojas
por doquier.
No se si llaman
a mi puerta o se ha vuelto
a levantar viento
otra vez.
Ha caído la noche
y el fío arrasa con la calle.
La gente se dispersa
rumbo a los bares a emborracharse
para hacer
de una vez por todas
las cosas que sobrios no conseguimos
terminar.
La sociedad frena
a las libres conciencias
y nos dejan envenenarnos
con su jugo
para hacer lo que quieran
con nuestros cerebros.
El frío consigue
que nuestro pequeño círculo
también se disperse
a refugiarse.
miércoles, 3 de noviembre de 2010
Dejo
Dejo siempre para el final
lo importante y necesario, dejo
sin cubrir
mis espaldas y el tiempo llega; aunque
al final siempre
el viento me ayuda a hacer las cosas
antes de que se me olviden.
Debato con ansiedad
lo que sea
solo por sentirme fresco
y poder ver las cosas
lo más limpiamente
que pueda.
Cuando imagino
calles infinitas con aceras
donde los coches dejan
pasear por medio
de la carretera, donde
no haya nadie con quien
chocar y tener
algún tipo
de altercado; veo el desfilar
de miles de farolas
alineadas para recibirme a solas
con miles de cuartillas escritas
a doble cara, selladas con
mi letra.
Dejo que las cosas
por si solas
sucedan.
lunes, 1 de noviembre de 2010
Buscando la iluminación
¿Dónde te escondes?
Hace tiempo que no
te veo.
Será en el fondo de vasos
largos
de sábados noche y ese tipo
de jodiendas.
Quizás entre las sombras
de un parque
con pequeñas hogueras
y gente alrededor
fumando de ellas.
No creo que te viese
yendo al
supermercado.
Mientras yo ayer miraba
a un punto fijo
con los ojos inyectados en
sangre, no sabiendo
que pensar; con las piernas
como si llevase
toda la vida
andando.
No creo que te viese
en los reflejos
de aquellas paredes.
Sin darme cuenta
la música me induce
a dejar de pensar
en cómo encontrarte.
El destino verá si pone
nuestras caras
delante.
Mirando un punto en el vacío
Solo cuando tengo
un suave colchón de graves
efectos sobre una causa
salen las líneas disparadas
contra la inocencia
de un papel blanco; una
conexión subconsciente
describe
el ritmo de los acontecimientos
futuros
y pasados.
A menudo las casualidades
se malinterpretan
y quedan forjadas falsas
conclusiones
recogidas, provocadas
por miles de quisquillosas
miradas.
Cierro los ojos y tapo
mis oídos ante ti:
no quiero saber
nada que pueda hacerme
desvariar.
Luego imaginaré
lo que quiera
y con esa versión
me quedaré.
Cuando exploten
los círculos polares
no habrá amantes
a los que escribir cartas
de amor.
No quedará el sentimiento
con el que hacer algo
bello.
domingo, 31 de octubre de 2010
Las hojas caen por su peso
Tormentas de arena
veo cambiar el cielo
de un azul profundo
a un gris intenso.
El mar de hojas otoñales
hacen el camino
más suave
amortiguando
las pisadas
en la calle.
La lluvia
inundando los portales
haciendo a la gente correr
buscando donde refugiarse.
El tráfico imbécil
con el agua, los autobuses
llenos de pisadas de barro, los limpia
parabrisas cansados
de ir tan rápido.
El diluvio incansable
de hojas y gotas coordinadas
borrando el presente, marcando
el futuro.
Observamos el final y tememos
que el nuestro
sea tan catastrófico.
domingo, 24 de octubre de 2010
Mañana somnolienta
Ahora es mañana cuando
a través de la persiana
se ve entrar
al sol impaciente por salir.
Es como mi perro a su hora
de comer.
Han pasado dos horas según
mi reloj
desde que el dichoso Lorenzo
me despertó.
Los domingos matan
a uno por dentro
y para evitarlo
hoy fuerte
he desayunado.
La música me devuelve
parte de lo que era;
lo que ya no soy
se lo lleva el viento.
Paro un rato a reflexionar
sobre que
estoy escribiendo.
Antropológicamente
somos
el resultado de un
azar extraño y por consecuencia
nuestros destinos también
son inesperados.
Mientras miro
viejas fotos que me cuentan
cada una su historia
particular; el jazz
suena
y la línea melódica me hace olvidar
que todo lo bueno
se lo llevó
la primavera.
jueves, 21 de octubre de 2010
Olor a Perfume
Intento engañar a mi
cerebro
pero el es mas ágil
que yo.
Te sigo
pero no oyes mis pasos;
te grito
pero no oyes mi voz;
te escribo
pero parece que no soy
el poeta
que deseas.
Persigo en sueños
tu sombra y siempre
se me escapa, a pesar
de que siempre corro
detrás.
Hay destinos aun no perfilados
e intenciones
similares a las de ayer.
Mañana será un día nuevo
con las mismas cosas
que hoy.
Yo buscaré y tu
te dejarás encontrar
[aunque sea en verso, la prosa
me abandonó]
La música me hace
recordar
a cámara lenta
aquellas escenas para mayores
de edad
en las que tu me quitabas
las ganas de morir.
Cuando recuerdo
que tu nunca fuiste
tanto como yo siempre
quise, recuerdo mismamente
que todavía sigo
enganchado a tu perfume
suave y natural.
miércoles, 20 de octubre de 2010
Sin Título (4)
La historia
con su cíclica
trayectoria
seguirá haciendo
que los jóvenes
nos quejemos
de lo viejo.
Pero siempre aprender
de los acontecimientos
importantes del pasado.
A cada paso
la vida se nos escapa
luchando contra
algo que llaman
libertad; que cada
cual entiende
la que pueda.
Mas existe
un mundo exterior
dentro de uno
interno, donde
cada cual puede
ser dueño
de sus sentimientos.
martes, 19 de octubre de 2010
Recovecos del mismo callejón
Las noches más extrañas
son las empapadas
con alcohol, cuando
al día siguiente
despierto
con un fuerte ardor.
Recorre todo el cuerpo
estremeciendo mi interior.
Se lleva el gran peso
el subconsciente
cuando redacto
estas notas
del horror.
Cuando anoche todo
era perfecto; o así
por lo menos
lo veía entonces.
Ahora me concentro
por extraer los detalles
objetivos
trastornados por lo borroso
de los recuerdos.
Me torturo condenado a pasear
por una fila de momentos
pasados
que ahora añoro como
añoré
en aquellos mismos años.
Los caminos del laberinto
y las causalidades
hacen que casi me crea
el absurdo juego, otras tantas veces
ya me ha funcionado.
Cuando de la nada
siempre se puede
sacar algo
yo sonrío conforme
contemplando como la locura
se disuelve.
lunes, 18 de octubre de 2010
Obseso
La sombra de una
farola
se extiende en la noche.
La luna observa
desde arriba
la forma alargada
dibujada
en el suelo de mi casa.
Leo y parece
que estuviesen
repetidas
todas
las palabras.
Veo, oigo
y siento
lo que mi subconsciente
me deja
ver, oír
y sentir; porque
ser
no soy.
Y menos, a estas
horas.
Los ruidos que entran
por la ventana
son como tu voz
suplicando un último beso.
Obseso
por tus caricias
por tu forma de mirar
el tiempo si prisa
ausente en la cornisa
del sosiego.
Continuo cada noche
meditando mientras duermo
sobre todo lo que nunca vi
convertirse en cierto.
Pero hay
tantas cosas que ignorar aposta
que se me olvida
cuales son y tu
la principal de ellas
te has quedado marcada
en lo oscuro del corazón.
domingo, 17 de octubre de 2010
Cayendo la noche
Me imagino una
y otra vez
la vida
a mi gusto.
Las piedras dejadas
atrás en el camino
hacen
que la realidad pierda
lo divino.
Allí; donde imaginé
una tarde perfecta
con un cielo nuboso
casi palpable, es donde
me creo que el burdo
engaño rara vez
pueda ser real.
Hay un camino por recorrer
largo e invisible
dando muchas vueltas
que al final regresa
a su origen: la
nada.
La noche cae
y con ella mece
sentimientos disparados al aire
imaginados
en cabezas solitarias
o que precisan
de especial atención.
Pensar ya ni siquiera
es bastante
puesto que el grito
se impuso a la
razón.
Donde antes había
algo por lo que luchar
sólo quedan
cenizas de la noche
anterior a la despedida.
El sol se apaga
y la luna
nos declara
culpables a los dos.
Horas muertas con resaca
El sol
entra por la ventana, me
levanto
sin ganas
cuando mi estómago me reclama
que hay que darle
la vuelta a sus paredes
y la conclusión
es vomitar.
He perdido cientos
de papeles
con las cartas de amor
que te escribí y creo
que se fueron
junto con mis vísceras
por el retrete.
Bebo poco a poco
de ese jugo que me perjudica
mientras siento:
la vida puede ser
que amanezca
todavía.
Pasando horas muertas
en la puerta de cualquier
bar, fumando
como un loco
y sin parar de
pensar.
La resaca
avisa:
mañana no perdonará
y la noche concluida
no me dejará
dormir a gusto.
Entre temblores recuerdo
que anoche te vi
mirando con tu particular gesto
hacia todo y nada
a la vez.
Mi alma poeta
rehúsa
de pasar página
de una vez.
Por eso es que me encuentro
a solas todas las noches
ante cualquier papel.
jueves, 14 de octubre de 2010
Ausente
Mi vista parece
a veces
que se queda sin
color.
Desapareces
a veces
cuando más me gustaría
decirte lo que siento
decirte
que sigues siendo la chica
de la que me
enamoré.
Eres
lo que en día fuiste
y todavía
no he sido capaz
de asumir.
Eres
parte del recuerdo
que me da miedo
a borrar
y me entristece pensar
que mi oportunidad
pasó
sin siquiera
avisar.
Me entristece ver
que las calles no te miran
al pasar.
Me entristece que la rutina
no te deje ver lo que hay
detrás.
Fuera llueve.
Los teléfonos suenan
y nadie responde.
Mientras yo escribo
poesía envenenada
por el pensar
que me puede y por tardar
tanto siempre
en actuar.
martes, 12 de octubre de 2010
Madrugada
A la una
decidí que mañana
me invadiría
la locura.
Habían
pasado las dos
e iban
camino las tres; las cuatro
las pasé
pensando en que hacer.
Mirando
fijamente, buscando
sin reconocer.
Deambulando
en otras esferas lejanas
con las cinco me topé.
Jugando al póker
hasta que salga
el sol, los ojos cansados
y el cerebro harto
de pensar en números, de
filosofar sobre lo
absurdo.
Recobré
la infinitésima
parte de ti que
me corresponde
por puro azar.
El sol me dijo
que era
la hora de levantarse
y no he podido
dormir
aun.
lunes, 11 de octubre de 2010
Amanecer de verano
Enciendo la llama verde
con reaggae
en los auriculares.
Surgen de improvisto
los detalles que olvidé
de algunos recuerdos
que guardo en la
recámara.
Me duelen las manos ya
de teclear tantas palabras
y de ver siempre
en lo profundo
cada segmento del panorama.
Cierro los ojos, para ver
como la mañana dorada
se deja ver por la ventana
cuando las nubes que dibujan formas
reinan
en lo alto del azul constante; en la memoria
es donde guardo
aquellos preciados
instantes.
Para evadirme de una realidad
constante
deformada; cambiante
como el rumbo del aire con
ambiente de película de cine
negro.
Donde el final es como un muro
contra el que de frente te
estrellas.
Mas testigos somos el papel y yo
de la historia enmascarada.
20. (Hank, ya no me escribes poemas de amor)
Letra de mi canción
anunciaste nuestro destino
uniéndonos por un tiempo.
Recordando escribo esto
añorando días ciertos.
Logré pensar en ti
aun sintiendo otros besos.
Un interminable sufrimiento
retratarme en tus ojos
aunque sean los míos
en el espejo.
domingo, 10 de octubre de 2010
Ayunas
Me automedico
con recetas de la
abuela y las
ganas de sentir
vuelven a hacer
que se pongan en marcha
las inmensas avalanchas.
Leo las señales que envía
el cielo e interpreto
a mi gusto
sus particulares señuelos.
Bajo a veces a ver que tal
está el mundo de las
apariencias;
sólo para estar presente
de la continua jodienda.
Rompo entonces las reglas de la conciencia
establecida y me acomodo en algo más profundo
que lo que puede entregarme lo que existe fuera.
La historia es
agua que corre,
el presente
simplemente no
existe.
En cuanto al futuro
mejor
no hablar de futuro.
viernes, 8 de octubre de 2010
Paisajes Sonoros (Vol. 1)
El viento sopla
en el acantilado.
Con la niebla topas
cuando sigues andando
por el filo de
lo imposible.
Las nubes hablan
en tonos grises reinando
el cielo.
Las máscaras que usamos ayer
hoy están junto al
vertedero.
Siempre los verdes fraudes
topan con la ausencia
de buenos juicios
hacia todo lo que representan.
Ni yo mismo entiendo
el sentido de la inconsciencia
de mantenerse vivo
simplemente
por fuera.
jueves, 7 de octubre de 2010
6:35 de la mañana
Despierto
con fiebre y náuseas, cuando
soy consciente de que
existo es cuando
el dolor me lo recuerda.
Mierda de gripes
que aparecen de la
nada;
mierda de medicamentos
que nos hacen menos
fuertes.
Salgo de la cama caminando
como si en cualquier
momento el mundo se viene
abajo.
Se desgarra por dentro
mi garganta
aunque beba un solo
sorbo de agua.
A cada tos
retumba mi pecho
y las ansias me hacen
correr al aire fresco.
Y diviso: desde mi balcón
cómo los pajaros siguen
mirando fijamente
al horizonte y pienso; debería
tener el hombre
a veces dos alas
para surcar los cielos.
Rutina
Las caras
de las gentes
iguales
por las mañanas; gente que va
como en un sueño
caminando, quitándose
las legañas.
Me invaden increíbles historias
que olvido
en un instante; posibles
vidas de aquellas gentes
que viajan en autobús, cuando los estómagos
hacen sinfonía.
Mejor escaparse
por la mejor vía que puedas; yo, en la poesía
dejo
meditar las ideas que nunca conté
en las conversaciones.
Aunque me cueste salir impune
de esta triste película que es la vida
ya que la muerte pisa
los talones.
martes, 5 de octubre de 2010
Soliloquio del subconsciente
Tengo varios miles
de versos
en cientos
de sucios papeles
donde se proyectan
mis envidias y
fracasos.
Era una noche poética
y yo allí sentado;
saboreando la amargura
en contacto con
mis labios.
La luz del faro iluminó
la senda que hacía
el llevaba.
Se han marchitado
las historias que
contaban sobre un
largo pasear hacia
la nada.
Es intangible y
escapa al ser descrito
con palabra; esa
sensación pueril
que no deja dormir.
Es un detalle que se
reconoce a la
segunda vez.
Es querer ser lo que
uno nunca supo
ser.
Es un arrebato que
colma con un
garabato.
Es hacerlo por necesidad
de saber de lo
que hablo.
Es pensar que quizás
todo esto valga
para algo.
Es necesaria la
afición de consumirse
a ratos.
Es cruel hilo que
se enreda alrededor
de tu garganta.
Son todas excusas
ya nombradas; son
algunas incluso
tan baratas; son
todo pero a la vez
nada.
Son así, cada una
de mis palabras.
lunes, 4 de octubre de 2010
Cementerio de Metáforas
Pronto las bibliotecas de las facultades me recordaran a grandes peceras, cuando fabrico atardeceres en Anaya. Bocadillos de imaginación que flotan al bostezar los estudiantes, como vaho que no dice nada: el folio permanece en blanco.
... nadie sabe qué sucede cuando una metáfora muere.
Las metáforas se fosilizan en tu lengua, el rastro de las historias que no cuentas y allí perecen y se vuelven saliva densa. Pronto las comidas te resultará demasiado ácidas, pronto las sentirás como si hubieras paladeado monedas incandescentes antes.
Quizá padezcas cáncer de palabras, es la sentencia que una voz desconocida proclama desde el interior de un escusado en los aseos de la estación de autobuses. Nunca verás al dueño de ese diagnóstico tan poco alentador, pero a ti la lengua empieza a dolerte mientras arrastras tu maleta hacia casa...
Como si se hinchara, como si fuera a reventar...
... durante lo quejidos finales del somier de mi cama, al cerrar la puerta de mi cuarto, la luz roja de la lampara china electriza las sábanas, sus extremos lamen el suelo de parqué...
A veces la negligencia del tiempo suena como el claqué ralentizado de un veterano crooner en Las Vegas, como una sesión de drum&bass en el desierto de lo reconocible.
... y aun pienso en tu pijama verde tirado en el suelo, como si te hubieras evaporado después de un incidente atómico. Pruebo a iluminarte y nos mortifica la desesperación del mechero que no funciona. Luego, quizá, un grito que gravita en el patio de mi casa, en la calle Santa Clara. Aún puedo orientarme durante los graves extravíos, cuando vuelvo de tu residencia y subo por los callejones oscuros.
Allí, los renglones torcidos son la silueta difusa de una melena que la sombra acaricia. Un amigo me confesó que esa escena era digna de describir...
¿No posee un sentido incalculable y cautivador aquello que no puede ofrecer ningún sentido?
Porque tú, contra tu voluntad o por simple capricho, sigues presa del espejo del baño rosa. ¿No te conté que a veces he entrevisto tu reflejo atrapado cuando cruzaba el pasillo? Allí te mantienes detenida, arreglándote el flequillo antes de verte encandilada por la tarde.
Sólo entonces advertí que uno no ama un lugar hasta que ese lugar no se halla impregnado de recuerdos.
Y entre mis apuntes encuentro enigmáticos mensajes. Oráculos recitados desde el anonimato del que niega su mano...
... y dicen
que siempre es más fácil recordar la fragancia de las mañanas de la infancia,
dicen
que hay tornados sobre las cabezas de los que con exceso recuerdan,
dicen
que el viento que has traído en tu mochila es un secreto que sÓlo descifrarán los que han practicado las declinaciones de la dulce espera...
Roberto Gueroa, Salamanca, 4 de octubre de 2010.
A solas con la poesía
Cuando camino
la música en los cascos
voy sin destino,
a solas con la poesía.
Anoche soñaba
mientras escribía
pensando en mañana,
a solas con la poesía.
A solas no me siento
solo
porque a solas
estoy con la poesía.
A solas soy
la poesía
y por ella
desmonto las jugadas
porque ella
es la que manda.
Cuando la mañana
son rayos de luz proyectados
yo deambulo
a solas con la poesía.
El recuerdo que guardo
de ti
no es para mí,
es para la poesía.
Atado me mantiene
a la cordura
la poesía, ella
hace que no me pierda
en este esquizofrénico
sistema.
domingo, 3 de octubre de 2010
Caos Alrededor
Una cruz señala
el centro
de un papel
arrugado, traído
por el viento; escrita
con tinta
azul acompaña
una nota:
“la multitud
está muerta por dentro”.
Yo sonrío observando
desde mi posición
como la vida
gira.
Mientras en las entrañas
se cocinan los
secretos capitales.
La memoria me
permite ahora
recordar por un instante
el tacto aterciopelado
de su piel.
Viviendo con un continuo
caos a mi alrededor
donde cambio
es lo que lo define
mejor.
Cansa reorganizar
la vida piedra a
piedra y en situaciones
comunes albergamos
esas mismas ganas.
De vomitar, quizás
a la nada, lo que
nos hace callar
la boca; cuando
somos lo interior
ante un impulso, cuando
el vaso se
llena.
viernes, 1 de octubre de 2010
Masaje auditivo
Encerrado
en mi particular
burbuja
escucho a John
Sebastian Bach
como haría el viejo Bukowski.
Acarician mis oídos
suavemente
las miles de voces
de un adagio que piden
clemencia para una
melodía.
Indesciptibles parajes
recorren mis oídos, me
dejo
llevar por el ritmo;
dejo
que los golpes de violín
me lleven
donde ellos quieran, sin
prisa por volver, sin
prisa por el mañana.
Después
llega el jazz tranquilo
que suave
me conduce hasta otro
particular
infinito.
Volando los pájaros
hacia el atardecer, empiezan
las farolas a dar su
anaranjado color
a las cosas.
Deslizándose entre
las notas se cuelan
mis palabras
susurrándole al viento
que el olvido es su condena.
jueves, 30 de septiembre de 2010
Dedicado a la musa anónima
Dedicado a la musa anónima.
Habíamos quedado
ni me acuerdo
de cuando; pero
no apareciste, musa triste
cuando te fuiste
quedaste el cielo gris
y a este poeta hecho
un auténtico fraude.
Desencajo las líneas
abriendo brechas
insondables
llegando hasta mis adentros
para revivir
por un instante
aquel frescor que traían
las mañanas antaño.
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