Pentatónica búsqueda de la armonía

Puedes entrar en mi casa y quitarme

todo lo que quieras

pues ya te has llevado lo más importante

[lo llamo razón]

siéntete orgullosa durante un instante.

En otros tiempos estos poemas serían

como un tícket

para recuperar mis impulsos algún día

[o perderlos aún más]

de la infinitud de tu etérea sonrisa.

Buscando razones y motivos

añado

al subconsciente colectivo

[mas bien repito]

seguimos siendo seres ínfimos.

Navegando en las aguas del conocimiento

dicen se encuentra

auténtica paz interior y los cimientos

[dicen, no aseguran]

son cultos sagrados al eterno misterio.

¿Es esto real o Dios ha dejado

de enviar señales?

Porque mi inconsciente obsesionado

no deja

de buscar sentirse totalmente realizado.

El techo de mi corazón es de uralita y cartón

En un recipiente de cristal transparente una corriente

de aire

es un huracán.

Los poetas de amor siempre escriben mejor cuando

la musa

anda demasiado lejos.

Ella dijo que no dos veces y el ya no supo que hacer;

nunca

volvieron a hablarse.

Las flores que hay en los balcones que miraban

se pudrieron del horror.

La interminable pregunta

sobre la importancia

del ser

o no ser.

La debacle miserable entro por un ventrículo directa

al corazón.

Pensamientos Automáticos radian emisiones codificadas.

Sistema pluricelular errante lleno de imperfecciones

por limar

deambulas hacia el olvido regular.

El mensaje de SOS se pierde

y duerme fuera a la intemperie.

Breve descoordinada descripción de los hechos

Parpadea una farola al pasar por debajo un transeúnte e inicia en su mente una historia de terror, acelera el paso, un impacto del subconsciente histórico: el miedo a la oscuridad, la vuelta a la caverna, antes del descubrimiento del fuego.

No todos los caminos llevan a Roma.

Sesión estereofónica de un armónico que intentaba taladrar mentes.

Ruptura del enjuague intelectual con la irascible y satírica ironía del humor; resultado de otorgarle una nula importancia a los valores tradicionales.

Retrato robot onírico e idealizado.

¿Dónde se encuentra el botón que desconecta el pensamiento? Lo más parecido que encontré fue el jazz, proyectando en mi mente la imagen del viento soplando un árbol.

Solo un susurro tenue llega al exterior.

Incontables versos tengo guardados en la recámara, solo hay que encontrar el instante.

Al pensar en amor se nos vienen solas las cosas a la cabeza.

Las bolsas de basura echan carreras en los aparcamientos abandonados de un centro comercial en día festivo.

La verdad se esconde ofendida.

El sonido de las olas al romper.

Colores dibujados en el cielo, nubes que parecen de papel, tantas estrellas como electrones en un solo ser humano; normal que nos acojonemos con él.

Se deja abierto a visita un pedazo de parcela de mi mente a una buena visitante.

Amor se escribe con cuatro letras y se define con demasiadas palabras.

Improvisación sobre jazz

La noche es es reencuentro

con los sueños y el interior.

He montado mi pequeño jardín zen virtual

al que puedo irme cerrando los ojos

a rastrillar un rato.

Tengo una mesa con hojas sueltas

la poesía para la noche

observando el atardecer.

Vuelvo cada vez que puedo

a la poesía

como el que va a un baño turco.

Para limpiarme por dentro.

Amanece siempre en todos

lados

del prisma irregular terrestre.

Los anales del delirio expongo

día tras día.

Pero aun así sigo vivo.

Y vivir

bien se sabe

que es cosa de tener limpio el interior.

Amar;

eso es otro asunto que ya

quisiera saber

yo.

El movimiento de luces da vida a la materia inerte

Risas enlatadas en aceite de girasol extra.

Raíces costumbristas agarradas a su tierra.

Maleable verdad digieren lectores de prensa.

Final de tragicomedia para dormir al público.

Discurso para musarañas de inconsistente lógica.

Coches cargados con bombas nucleares último diseño.

Histeria colectiva desencadenada desde un mando a distancia.

Representación onírica, con detalle conseguida, de la felicidad.

Estación subalterna en que se desvían los trenes de mi corazón.

Cenizas que se mezclan con lágrimas en los andenes.

Hoy precisamente es el día de mañana no haré.

Guardo en un baúl los retales de las batallas del amor.

Poema de las 0:00

Amarga sensación de la última calada

la mente se cierra en un círculo vicioso

luego viene la calma interior con la meditación

curando al herido su estabilidad psicológica.

Intento mentalizarme contra el deseo

de invocarte entre versos mal acabados

entre una estirpe de letras conjugadas

entre sueños borrosos de madrugada.

Dinamita de la explosión en cadena

el simple recuerdo de una proyección

idealizada, de una fotografía mental

del momento en que tuerces la sonrisa.

Telegrama musical (sin dirección)

Vives esperando un hecho

que cambie tu suerte, perdiendo

el tiempo en vez de salir a buscarlo.

Calmándose con autocompasión porque

“antes eran otros tiempos y las cosas distintas”

eso ya de Heráclito lo sabemos, nada siempre es igual.

Pues somos la parte del recuerdo

que nos queda, somos el continuo abastecerse

de confines de sentimientos y sensaciones ignoradas.

Todo encierra un profundo compendio

de sabiduría de la que poder disfrutar y enriquecerse,

la realidad es infinita en su variedad de formas y colores.

Mientras, venden el amor como tradición

vistiéndolo de gala e invadiendo sus delimitaciones

yo pierdo el tiempo escribiéndote poesías que no leerás.

Cartas con destinatario ausente de consecuencias,

musa entretenida que mira por la ventana anhelando siempre

algo ideal que no existe, lo concebido se desvela como insuficiente.

Impávidas miradas reflejan las caras en la calle

la vulgaridad e intolerancia aumentan en detalles

las modas hacen que caigan en putrefacción las cosas.