El olor del Napalm por la mañana...

Va consumiéndose el tiempo
poco a poco; pero al recordar
han pasado largas eternidades,
consumiéndome en un sofá sentado.

Esto sólo lo hago por explicarme
que es exactamente lo que siento;
si es verdad que eso del amor existe,
no olvides que lo presagié en poemas tristes.

Porque me cuesta revelar que todavía
apareces en visiones, cuando ya he mirado
en todos los rincones y no he encontrado
nada que me aclare una verdad definitiva.

Podría ponerme a escribir versos sobre tí
sin parar, hacer ahora diez volúmenes
de lo que intentó ser algo especial,
de todas las historias que dejé a medi contar.

Serán siempre para la mayoría estos versos
como piedras inertes; pero llevarlos a cuestas
recuerda que el simple hecho de describir
algo más allá de su existencia es ser poeta.

Me sorprendo de mí mismo cuando escribo
tu nombre oculto entre mis vomitivos versos,
en terribles encrucijadas que pude memorizar;
utilizando el mapa oculto en las arrugas de tu piel.

Siempre quise plasmarte en palabras lo irreversible
de volver a reabrir esas viejas cicatrices que
algún día puee que se cierren con gruesas
compuertas de metal blindado que voy fabricándome.

He perdido el sentido durante demasiado tiempo
como para ser consciente de que de repente
volverías a aparecer cualquier día, arrastrando
contigo ese dulce aroma que un día olió mi cama.

Pero ahora ya es demasiado tarde para socorrer
con baladas que parten de un corazón herido por
la experiencia de buscar el consuelo en unos
labios evanescentes, como el humo al aire libre.

Quizás debería tirar todas estas poesías por el retrete
hacer un borrado de memoria y olvidar esta historia;
mas puedo notar que tengo cierto rencor hacia ti latente
cuando reviso profundamente mis impresiones al verte.

Cuando aterricé en el presente comprobé que eras
el perfecto sueño que siempre desaparece, donde
piensas que lo real es lo que hay en tu mente;
pero la muerte del sentimiento hace ver las caras.

Callarme ante el papel es imposible, ¿qué hago yo
si escribo cien poemas cuando me enamoro de una
mirada? Estoy seguro que detrás de cada verso triste
existe el profundo dolor que causan éstas asperezas.

Ya ves, no encuentro línea que logre eliminar las más
duras puntas de las estacas de las que antes te hablaba.
Que no las clavas tu, sino que yo mismo soy quien las
inventa cuando me creo el argumento de mis sueños.

Odio darme cuenta al final de la noche que
pienso en otras para calmar la sed con un placebo
desesperante, nunca nada es como lo fue antes.
Ninguna supera aquella forma de desordenarse el pelo.

No me acordaba tampoco de otras tantas cosas
y ahora vienen todas queriendo ridiculizarme.
Guardaré en mi memoria aquel instante fugaz
entre la niebla y la densa noche de madrugada.



Jack Red, Salamanca. 30-5-2010

Feliz Cumpleaños

Son ya 21 las que acompañan.
Mañana, las tendré mas claras.
A pesar de todo, el tiempo pasa.
Y como el raíl de un tren
que lejos se divisa
avanzando hacia el futuro
que tiene otro norte.

Celebraremos el encuentro e induciremos
un nuevo cambio en la rueda
de lo inminente, someternos
a la extrema catarsis
del delirio conjugado
por Pablo Bellot
en cada
párrafo.

Rendiremos nuestro particular tributo
a Baco;
sobre un libro de poesía
desgastado.

Recuerda ahora las conversaciones
que antaño
tuviste en los bares;
donde debatías
acerca del ser,
o de la nada.

Si la vida viene a gritos
yo improviso;
porque la suerte no
trae la forma
de controlarla.

Porque en un mundo de locos
a veces es mejor
bajar la mirada,
aprender del
error y resistir
el viento
fuerte.

Jack Red (13-5-1989)

Boecio: La consolación de la Filosofía

Lee, burro!

Volcado de Memoria.

http://www.youtube.com/watch?v=lRpjgnVc-NY

Perdí, el sitio
y la hora; perdí
la noción de la verdad
de las cosas, que
ahora recupero
en un intento
de surcar el tiempo
con un fuerte vuelo.

Deambulando en esta
mañana, entre gente
que va a trabajar
y niños con legañas
que van a pensar
en las musarañas que
venden en los colegios.

http://www.youtube.com/watch?v=cG0qv9s0VNo

En mi local
se abre al amanecer
y también hay
al final vampiros
que nunca desaparecen,
absorbiendo la poca sangre
que me late aún bien fuerte.

Cuando los trenes llegaron
no había nadie en los andenes
y se tuvo que marchar
vacío, como la suerte dominante
en esta pobre jugada, llevando
la carta menos alta.

Lo frustrante es que
de a otra tus placeres, que escriba
líneas vacías de remitente
aunque piense siempre
en todas las chinescas
escenas que inventé
con las sombras de
tu cuerpo en
mi pared.

http://www.youtube.com/watch?v=QYEC4TZsy-Y

Un día perfecto:
para volcar palabras, para
vaciarse por dentro de tantos
rencores resumidos, para llenar
una página que nunca acaba, para
leer sediento de recuerdo, para añorar
otra posible parada.

La tranquilidad vendrá
cuando el cuerpo consumido
se deje vencer por el cansancio, no
por adulterados espectáculos para
adultos sin conciencia en la fisura
de la antigua brecha.

http://www.youtube.com/watch?v=_1eGIIPtn-s

Sólo es un intento de
reclamar la parte de verdadero
que tiene este cruel vertedero
utilizado como bastardo cenicero;
que soporta las cargas del día y las
idas y venidas provocadas por las altas esferas.

http://www.youtube.com/watch?v=cKiXYveusc0

Al final caen los graves, a mis oídos, por esos gruesos
auriculares que me descifran ceros y unos.

Armonía matemática
descompuesta en segundos
de coordinación que fluyen
lejos de donde se escuchan;
penetrando en la cabeza, dibujando
miles de paisajes e historias
incompletas.

Todo tiembla y los latidos parecen
acompañar al trip-hop
que surca la ola que genera
la onda que ahora taladra.

http://www.youtube.com/watch?v=WB17RP2vmLY

La guitarra que no atraviesa.
La batería que nunca completa el contratiempo y parece que no golpea.
Sentir el dolor en las yemas después de tocar.
El placer que da sentir, cuando la música sale de los dedos doloridos.
Y llena, dando sentido a todo, los rincones más recónditos del silencio.
Sin interrumpir su calma a veces.

Por hoy guardaré
la escalera de nueve peldaños
que me estoy haciendo
para ver hasta donde
mis dedos llegan.

Se ha derramado...

Pasen y vean, HOLOGRAMAS CULOFÓNICOS EN MARCHA.... http://www.myspace.com/flangersynesthesia



Se ha derramado
anfeta en mi ordenador
y estoy pensando
en chuparla.

Cualquier acto homicida
sobre uno mismo, puede
tener hasta incluso
gracia.

Revolverse en las cenizas
productivas es la mayor
satisfacción que encuentro
en el día a día.

Porque nunca fueron vanas
las explicaciones de lo
real; sesiones de segundos
sucediéndose, en destino
circular.

Dar la cara a la tétrica mirada
que es el rencor acumulado.

Derramando lentamente
la arena del reloj que
nos hace presos
de un principio
y un final.

Borrar líneas
escritas para
calmar la ansiedad
de recordar tantas
noches en vano
deambulando por los sentidos
alterados; la conciencia
ruge alterada
por las miles de impresiones
que recibo del ayer.

Inspirar fuerte el
aire que sube con
la nueva frecuencia
cambiante
en cada instante.

Con Bellot a los
oídos, cabalgando
con pasos fuertes
sobre densas
instrumentales.

Pensando en el polvo
del más allá del universo,
polvo sideral.

Según Oze el colocón
debe ser
astral.

Old Remembers

Si hablo, de lo
que fue y ya no
será: hablaré a
la poesía.

Si saboreo, cada
trago de hiel
que vomito junto
a la bilis que escupo:
hablaré a la
poesía.

Si quité el velo y
me puse a escribir
recordándote: hablaré
a la poesía.

Si soy sincero siempre
creo que miento,
mas en lo profundo
de esos ojos
que ya no veo:
siempre hablaré
a la poesía.

Si las musas agradecen
nunca será a
ellas: hablaba
a la poesía.

Si surge, la lejana
voz reclamando
sereno reencuentro:
seguro, será
la poesía.

Badajoz, 19-4-2010 (Jack Red)

Sesión de madrugada

Compartimos juntos simplemente una caja de cigarrillos y un par de copas furtivas en medio de un local cualquiera. Nos acompañábamos porque nos tocaba, porque la situación lo requería. Y a pesar de ser un papel obligado, lo interpretábamos bastante bien. Como dos jóvenes en medio de una clase de teatro improvisada.

La luz provenía de una lámpara situada muy bajo, dando una sombra larga que hacía fantasmales las expresiones.

Pegados los labios al cristal
del vaso eterno que no
declinaba la partida
hacia ninguna
posible
jugada.


Convencidos de que el instante era profundo y de que siempre lo recordaríamos, que nunca se nos perdería en lo eterno pero fragil de la memoria.

En un espacio conjugado
imposible como el
infinito.

-Ya te dije que no sabía escribir nada decente.

-Continúa...

Los cementerios de silencios nunca cierran
sus puertas a las moribundas almas
que gritan tan callados, buscando
decirse a ellos mismos dónde
queda lo buscado.