18

Hay miles de puntos en una lista

que aún están por tachar, pero

voy andando hacia delante mirando hacia atrás

no queriendo doblar la esquina.

Qué sería de la vida si no fuese

un continuo reto que superar.

Hay noches en las que medito

y estoy a punto de estallar

porque siempre un gato negro

por mi cabeza vuelve a pasar.

Qué será que tiene el destino

siempre hace que nos volvamos a cruzar.

Hay veces que me dan ganas de confesarte

dónde exactamente escondí en un poema

tu nombre.

Qué habrá detrás de todo esto

hasta en los sueños huyo de ti.

17.

                Hay historias que no tienen un final claro. Casi siempre vagamos solos por la vida, perdidos, sin saber hacia dónde ir. Esperar puede ser un reloj de arena infinito, asfixiante como la arena del desierto en medio del desierto.  Las direcciones son cruces sin sentido.  El latido todavía demuestra que hay esperanza. La multitud se agolpa sin saber por qué. Somos seres inconscientes a veces cuando el instinto nos gobierna.

                Las farolas de esta calle esta noche están de huelga y no se escuchan zumbidos eléctricos. A los genios del barroco me encomiendo cuando mis oídos están cansados. Cuando la mente patina en un barrizal como la cuerda de un coche atascado. Cuando mirar al folio en blanco es como contemplar el mar en calma.  Inmóvil, paciente, ordenado, sin ninguna prisa por ser atravesado.

                 He soñado miles de veces cuantos pinchos me quité de los calcetines al atravesar aquel descampado, donde todavía mi alma era inocente.  Cuando no sabía la fuerza exacta que podía llegar a tener el amor. Ahora las circunstancias no se volverán a repetir. He escrito tantas palabras, que jamás podré recordarlos y todas ellas hablan sobre ti. Después de eso viene la parte en la que nunca acabo por contarte que sigo enganchado a tu esencia. Cicatriz que no acaba de curarse. Nervioso impulso que descontrola la compostura. Huyo por los callejones cuando el corazón se acelera tanto que no puedo aguantarlo. Cuando en el fondo de tus ojos leo el recuerdo en una milésima de segundo. Sueño de una noche de verano primaveral. Sólo queda de ti la letra de una canción y miles de versos por ahí.

                La madrugada ha llegado a su destino. El sol ya está caliente para salir y mis penas se van andando agarradas de la mano hacia ningún lugar, pero yo ya no las escucho.

16. Como uno de esos sueños que altera la realidad

Como una pesada losa

atada a mis pies se mantiene

la rutina de un fumador en serie

que quema en cigarros las palabras

para olvidarlas

porque a veces son malas.

El aire agita los árboles en la noche

acompañando el lenguaje oculto del piano

que me susurra a los oídos.

Ni el juego ni el azar me mantienen vivos

sino el profundo delirio

que supone acariciarte en versos y en sueños

nada más.

Enganchado a tu idea

a saber quien serás ahora

pero yo no puedo dejar de pensar

en cómo sería verte sin ropa

para memorizar cada pliegue de tu piel

cada inútil detalle

que te haga única.

Ahora no encuentro la manera

ni el momento

pues nunca fui bueno para eso,

ni el azar hace que nos volvamos

a cruzar.

Salidas de Emergencia, Fugas del Inconsciente y Delirios de Mañana

      #1
      "Hoy he vuelto a soñar. No importa mucho, porque no recuerdo casi nada del sueño. Pero creo que lo peor de todo esto es que me he despertado como si hubiese recordado todo lo que ha pasado. No se si todas las mañanas son así y lo en el momento en que salgo de la cama, subo la persiana y me enfrento a la luz del día. He aprendido a vivir sin ellos. ¿Cómo lo hago? Me los invento, o logro reconstruirlos según más me convenga, total, ¿quién va a poner alguna pega?
       También he aprendido a estrellar contra el vacío botellas de cristal inexistentes y a gritarle mis sentimientos a una especie de agujero negro que todo lo absorbe, pero que nada sale de allí. Pero de vez en cuando hay retazos de poesías que se escapan con tu nombre, formando poemas ininteligibles que alguna vez en un espacio-tiempo lejano tuvieron sentido. Serán testigos el ciego azar que inexistente intenta proclamarse ganador de esta batalla contra uno mismo, y la dirección en que sopla el viento deseoso de llevarse las cosas a su terreno.
       Hasta altas horas de la madrugada estuve anoche intentando describir el torrente de sentimientos que desbordan la presa del pantano de mi paciencia. Hay secretos que deberían volar y situarse lo más alto posible, para no poder verlos, ni olerlos, ni saber de su existencia; quizás así mi mente basada en causa-consecuencia deja de buscar posibles enlaces entre lo que nunca se podrá enlazar.
       Esta mañana estoy dando vueltas como un buitre alrededor de la carroña, sobre la idea de explicarte las cosas para que nunca jamás las malinterpretes; pero reconozco que no sería capaz de eliminarle la magia de esa manera a los versos.[...]"



"Salidas de Emergencia, Fugas del Inconsciente y Delirios de Mañana",  por Jaime González, Agosto 2011. Prólogo a cargo de July F.F.

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15. Chica del hotel

Bajas todas las mañanas

sobre las 11

con tu bikini debajo de un

vestido blanco

dirección a la playa.

Luego en la cola de la comida

coges tu bandeja suavemente

y sin prisa eliges la comida

mirando lentamente cada plato.

A la hora de la siesta

en la piscina tomas el sol con los auriculares

hasta que el sol calienta demasiado

y paseas tu cuerpo hasta el borde de la piscina.

Levantas la cabeza  observando quienes miran

pero allí solo estoy yo

inmerso en el Hollywood de Bukowski.

Pruebas con la punta del dedo el agua

y lentamente bajas por la escalera.

Después de unos largos

vuelves hasta la toalla donde

te secas milimétricamente.

Sabes que de vez en cuando

estoy observándote al detalle

y aun así

siempre te detienes demasiado cuando

te echas crema en el pecho.

En la cena supongo

que saldrás con tu madre

esa que siempre anda a tu lado.

Chica del hotel lo mejor de todo

es que no te hablé y conseguí

acabar aquel libro.

Viaje en autobús

Viaje por carretera secundaria

asfalto amasado al calor del horno veraniego

el olor a rueda quemada.

El brazo cansado de hacer autostop

el peso infinito de la vida a cuestas

ojos que se cierran porque ya no pueden más.

Y mientras

 esa voz en la cabeza

recordando todo lo dejado atrás.

En un cuaderno ajado se escriben solos

estos versos estancados

en un charco de lluvia verano.

El amor es como

un viaje en autobús en agosto.

El Olvido

No me gustó nada el sonido del último portazo.
El seco estruendo vibró por toda la casa.
Ni un adiós. Ni un beso. Ni un mísero abrazo.
Como diría aquél: Estas cosas siempre pasan.

Perdóname porque alguna vez te recuerde.
o si aparezco en tu mente de vez en cuando.
No puedo evitar reflejarme en el verde
de tu mirada y no aullar hacia el pasado.

Guárdame rencor o cariño o lo que quieras,
pero guárdame en tu memoria. No me gustaría
que me desterraras del calor de tus primaveras
o me encerraras en el cajón de la apatía.

Quema mis fotos, inhala su humo, siénteme en ti.
Perfumaré tus entrañas con el denso recuerdo
que no quieres recordar pero sabes que está ahí.
Si yo gano, tú ganas. Si tú ganas, yo pierdo.

Mi mente psicópata no percibe buenas vibraciones.
Pero no quiero que temas pues nunca te haría daño.
Simplemente te dejo constancia de mis sensaciones.
Te quiero olvidar y cuando lo consigo, te extraño.



(Por: Mikel Sabina)