Calienta el sol la cabeza
ha llegado la primavera
me pican los ojos y la nariz
jodida alergia.
Las flores lucen sus mejores galas
las abejas revolotean pintadas
de amarillo.
Los perros se huelen más que nunca
los humanos por sapiens el sexo
seguimos siendo unos animales.
Calienta el sol las ideas
pervertida primavera,
calienta una cerveza
emborrachando más al bebedor.
El pasado se hunde en la memoria
haciéndonos títeres de un sólido determinismo
fabricando impulsos nuestro inconsciente.
Mas hemos olvidado
que somos seres humanos
y podemos hacer frente
rompiendo las barreras de la mente.
Poco a poco se puede conseguir
sacar un poco mas el ancla
escuchando al interior.
Es una lucha constante
para llegar a definir
algo parecido al sentimiento,
cuando nunca hay dos cosas iguales.
Heroína musical vía auditiva
para curar las dolencias del alma
versos nauseabundos
para la resaca.
Se esconden en los pensamientos
la conducta de los humanos
todo es aprendido.
Apuntes mediocres de una extensa
parrafada, resumen de última hora
los versos por sí solos hablan.
Intentando no desperdiciar
cada pequeña explosión
de lucidez mental.
Dando vueltas hacia uno mismo
no se llega más lejos
que al interior.
Desearía
que solo fuesen metáforas
que no tuviesen un sentido detrás
que estuviesen vacías de experiencia alguna.
Aquí solo estamos yo y mi inconsciente
aunque suene totalmente bipolar.
Mas siempre ayudaron a la corriente
los afluentes en los ríos.
Es por eso que aun no he quemado
todos mis escritos.
Cuando los comprenda arderán.
Las decenas de versos
escritos bajo mi puño y letra
de los que eres parcialmente dueña.
Tus detalles
tuve que aprenderlos de memoria
para no hacer real tu ausencia.
Todos las las estúpidas,
cobardes e inútiles
horas muertas deambulando.
Tantas veces ensayando
en un papel, como si se tratase
de una conversación conmigo mismo
delante de un espejo.
La forma en que vi
las gotas que cayeron
entre los dos.
Diáfana luz
del entendimiento, no todos
te buscan.
Aunque incluso
para los que te buscan
se les hace difícil encontrarte.
Porque te esconden.
Tapan la verdad y se aprovechan
de las eventualidades para apoderarse
de su maldita verdad objetiva.
El arte es un intento
de expresar la libertad, no de dividir
y manipular a la gente.
Ahora los que fueron
tomados por locos
son héroes de una multitud.
Una masa que no se molesta
ni por conocer los principios
ni por el por-qué.
Aunque mirando hacia atrás, siempre conseguí andar hacia delante mi memoria fotográfica me hace ser partícipe de una realidad tan cruda como mis palabras.
Nadie conseguirá entender estas pocas palabras, porque detrás de ellas hay una retahíla de sentimientos casi interminable y, por supuesto, ni yo mismo llego a comprenderlos. Pero al menos tengo pruebas de que intenté hacerlo.
Soy amante del pensamiento profundo, siendo culpable de sondear demasiado en los adentros de todo. Soy lo que pienso, y por consecuencia, lo que siento. Soy un atajo de fallidos intentos de localizarme definitivamente en un lugar, pero no se si quiero hacerlo.
Encuentro a mi inspiración, cuando ya he dejado de buscarla, follándose a otro bajo mi edredón; por eso nunca dije lo que en realidad quise decir.
Se perfectamente que la vida es simplemente sufrimiento, o un sueño, o un fugaz encuentro con un macrocosmos, o un camino que se hace para nada. Es por eso que habita dentro de mi un jodido masoquista. Aunque el espejo me quite la razón, porque no creo que nunca haya sido yo mismo, sino un vasto reflejo del acto.
Porque siempre se trata al fuerte como debería tratarse al débil, siempre el justo recibe injusticia. Cuestión de humanidad deshumanizada, la empatía sigue siendo un concepto indemostrable en el cien por cien de los casos, un caso teórico que revisar.
No puedo ser ambos
suponiendo la existencia
de un tú y yo.
Reconozco mi afán bipolar
no puedo evitar actuar
con tanta vehemencia.
Es mejor guardar silencio
hasta que las circunstancias
quieran arrancarme la palabra.
Me inspiro inspirando retales
de los recuerdos que conservo
en un bote con formol.
Vivo porque yo se que nunca
me miento, aunque cuando hablo
lo hace por mi el corazón.
Perder el tiempo es síntoma de que algo va mal, quizás de esto no se de cuenta todo el mundo o quizás si. No soy todo el mundo para comprobarlo. La intuición nos hace obrar de manera impulsiva, siendo los resultados distintos a los que pensaríamos detenidamente. Yo sólo intento averiguar que es lo que pasa si dejo a mi mente libre escribir sobre un papel vacío. Determino la opción perfilada a través de las rejas de la parte analítica y sistemática de mi cerebro. Doy la oportunidad de negar cualquier causa, por efímera que sea.
La duda es una pregunta existencial en sí misma.
Recorro el borde de un abismo, observando desde el acantilado la violencia de las olas al romper contra las rocas adelantadas. Cada minúscula partícula de agua me recuerda: de la unión se forman los pedazos. Pero ambos sabemos que hay algo más que eso.
Las huellas del desamor son las postillas de la herida producida por el amor. Pero ni siquiera puedo estar seguro de saber que significa esto último. Quizás solo sea un inconsciente arrebato de el pensamiento, temiendo a la genética enfermedad de morir solo y sin descendencia. O puede ser que exista una fuerza sobrenatural que nos hace amar en otros lo que más detestamos de nosotros mismos. Yo no lo sé. Solo hago conjeturas.
Cuando hay algo que contar, sale sin ganas. Lo expulsamos para que nuestro interior no se guarde los remordimientos, mejor fuera que dentro.
No dejamos nunca de ser extraños seres humanos.
El acoso de un febril pensamiento
acaba con mis ganas pero estoy
aprendiendo a controlar
mi mente cada vez mejor.
Esgrimiendo una silenciosa batalla
con el papel para descifrar
el-por-qué.
Vivo intentando aprender
de todo, a pesar de que
odie estudiar algunas veces.
Porque a veces
lo rutinario nos hace sentirnos
hartos del todo.
Dispuesto a no pasar de la raya
afrontando con la cabeza bien alta
que no siempre se gana
porque ganar, a veces, es absurdo.
Odio por costumbre
los domingos, los recuerdo
como días grises.
Día de hacer maletas, del
falso señor al que se piden
las disculpas.
De andenes, despedidas
y un inmenso sentimiento
de angustia que no se sabe
de donde sale.
Reconozco que me cuesta
acostumbrarme a la normalidad
porque recorro cada noche
mi palacio de la memoria.
Y cada musa sigue
asociada a la mayoría de objetos
que encuentro en el.
En el interruptor de mi mesita de noche
o en el hueco que deja la almohada, a veces
hasta en en el mástil de mi guitarra.
Sudor frío de las pesadillas
motivo del rechazo al amor
material y causa de llevar coraza, escondiendo
los sentimientos al exterior.
Me siento en un banco
esperando ver
a la inspiración pasar,
Nunca aparece a la hora
que habíamos quedado.
Eso es lo bonito.
Exceso de cafeína
combinado con frío
me hace temblar.
Pulso teclas a ritmo
de los latidos de mi corazón.
Devanándome el seso.
Discurso cruel
vasto de razones obvias.
Seno de retorcidos y angostos
callejones.
Virus en el inconsciente
delirio obsesivo.
Llama que vuela inerte
mancillando la oscuridad.
Canalizar la energía
es la manera de calmar
la mente.
Somos pensantes obligados
por la dictadura del inconsciente.
La libertad está en pensarla
con las leyes de la empatía.
su mirada me lo dice; puede
que solo esté pidiendo comida, yo prefiero
pensar que siente empatía.
Equilibro mi pensamiento.
Raras veces es lo que parece.
Noto algo dentro
me dice que desistir
no existe, a pesar de que algunos caminos
hieren cuerpo y mente.
Centro de gravedad inconsciente
eres.
Sin yo querer siquiera pensarlo.
Luego llega la realidad
como una bofetada
quedándote las cosas
bien claras.
Yo huyo del constante vacío existencial
Tantos diminutos granos de oro
en forma de tiempo
se amontonan formando una playa
donde se quedan las ganas
de ganar.
Eres un vaso vacío
que nunca se acaba.
Fría y sombría impresión
de una nueva versión
del inconsciente; sembrado
a lo largo de toda una vida.
Todos embrutecemos
nuestra sangre con alcohol u otro
cualquier estupefaciente, para romper
los barrotes de nuestra conciencia dejando
libres a nuestras intenciones.
Tránsito efímero
sin observar lo que nos rodea.
Yo, condenado
al recuerdo, tengo
una fábrica onírica de la parte
bonita de los momentos; en mi memoria
está el por qué de los versos.
Los dulces
andenes sin recorrer todavía
uniendo fronteras mentales.
Resumiendo la historia
al final todo se quedó en nada.
¿Qué es la vida sin verso?
Eso no quisiera saberlo yo.
Logro dar un paso
hacia delante; voy
aprendiendo el funcionamiento
y controlo así,
poco a poco, los pensamientos
que me hacen obrar
de manera histérica.
Centrando la atención
hacia un punto fijo, canalizando
cada unidad de energía
para plasmarlo a modo de resumen
y no olvidar
“todo está en tu cabeza”.
Me alegra saber que al menos
algunas veces logré expresar
lo que siento o, por lo menos,
de haberlo intentado.
Abro las puertas
hacia una percepción
profunda; un vistazo
al continuo espacio-tiempo sin deformar
atrapado
durante un segundo en la eternidad.
Mis Pensamientos Automáticos
(dicen los expertos)
me llevan hasta el cúmulo incesante
haciéndome perder el control
de esta misma cabeza
que ahora trata descubrir los misterios
y piensa en ti como en uno
de los principales asuntos
sin resolver.
¿Qué debo hacer
si nunca jamás paro
de pensar en todo
y nada a la vez?
Convierto en un vertedero
un folio en blanco con agrios
versos, acompañados de un sabor
a bilis que me impide reconocer
el verdadero gusto
de las cosas.
Busco el cúmulo de razones culpables
de una ansiedad
constante.
Busco la forma de soplar
la vela para que el aire
no haga que se mueva;
lo llaman nirvana.
Busco una conjunción de notas
que definan mi estado;
mas no existen
o simplemente
no se han inventado.
Busco resguardarme
de todas las tormentas
en un cúmulo de letras.
Busco la calma
en una cuenta atrás;
en la línea melódica que forma
el sonido del viento en las ramas
de los árboles al lado de mi ventana.
Busco con todas mis ganas
la forma de decirme
como afrontar
esta asoladora expedición
introspectiva.
